~


Что с того, что грущу вечерами,
если солнце блестит.
Что с того, что обшарпанной раме
не хватает молитв.

Я не верю молитвам и в Бога,
потому что с утра за окном
голым льдом отливает дорога,
подмывая мой дом.
 
Я не верю, что мысли картинны,
и для них не придумать Земли -
той, которой усталые спины
трёх китов в пустоте зацвели.
 
Бог внушаем, он любит обманом
запивать голубое вино
небосвода, и пыльным карманам
улыбаться - ему всё равно,

что карман позабыл, как наощупь
деньги выглядят - эка печаль,
что дырявые флаги полощет
кисть, прозрачная словно хрусталь.

Это просто смешно, что морщины
над моим потемневшим лицом
изогнулись в китовые спины -
словно ветки - причудливым льдом -

скорый март-караванщик навьючил, 
чтобы ехать в далёкий поход,
в мир усталых погашенных чучел, -
продавать ус китовый и лёд.


...
...