~

Неделя проходит,
в корзину смывая листы,
черкая ленивой рукой
календарные даты.
Проходит неделя
в калитку земной пустоты
и вслед ей бессмысленно
спрашивать нервно - куда ты?


Она улыбается,
кутаясь в светлый платок
цветами расшитый -
как быстро она постарела
морщинами ровных,
за нею метнувшихся строк,
теперь позабытых
навечно - легко и умело.


Вторую неделю я жду,
что растает зима -
приметы её преждевременной смерти
заметны повсюду:
на улицах тёплых
смешных воробьёв кутерьма,
и я уж два дня
за собой убираю посуду,


и пол не усеян одеждой,
надёжно упрятанной в шкаф,
и курится проще - 
без пасмурных мыслей о прошлом,
как будто любовь
не допив, всё вино расплескав,
устала свербить
наставления о невозможном,


устала сверлить моё сердце:
теперь в эти дыры светло
лучами стреляет,
как в тире, весеннее солнце,
и в оттепель раннюю
как колею развезло
улыбкой лицо,
и теперь оно чаще смеётся.

 
Теперь бы дожить бы
до номера тридцать один
под тёмным пейзажем настольным,
и лист отвернув, изумиться
не самой красивой 
из всех популярных картин,
в которой ломаются плоскости
и улыбаются лица.


...
...