Вот идет человек
по Земле, по себе,
Оставляя следы
недосказанных фраз.
Коротая свой век
в непонятной ходьбе,
У подножья беды,
растворяясь на раз.
На ладони черта,
низким лётом стрижа,
Грудь защемит тоска -
непонятная боль.
И полшага с моста
отделяет межа,
Непривычна легка
и похожа на ноль.
А бумажный корвет
уплывет в никуда,
И слеза на свече
стеарином полна.
А солдатик в ответ
устоит, как всегда.
И ружье на плече
и желаний стена.
Вот идет человек,
по себе, по судьбе,
Кровь рябины вбирая -
не может уснуть.
И неподнятых век
в предрассветной мольбе,
Тихо внутрь взирает
на свой долгий путь.