Слишком гордыми, слишком глупыми,
По ночным электричкам, впроголодь,
Не пригретые ни тулупами,
Ни бабами, в спешном поиске
Чего-то высокого, прекрасного,
Что развеяно от веков по лесам-долинам
И не прахом, а духом ласково,
И в нас кипит. Да помоги нам,
Господи, отыскать. Чтоб хватило сил,
Чтоб хватило нас и сердцов в нас тысячи.
Лишь бы кровь не улеглась, а неслась, неслась
Кипятком, голубыми мыслями. Высечем...
Это не пройдет. И да будет так.
И в Крыму закат. В Подмосковье дрожь.
А вдали заря протянулась сплошь.
Я смотрю насквозь, зная, ты придешь...