По-правде говоря, всю жизнь мне казалось, что я одна...
Меня никто не понял, а во второй раз спрашивать не хотелось... Зря, наверное. Возможно, тогда я смогла бы избежать всех своих депрессий...
А, впрочем, это уже неважно, да?
Я остановила низенькие детские качели, когда увидела на земле перед собой мужские ботинки. Модные, кожаные и, наверное, чертовски дорогие.
Подняла голову... Мужчина был довольно молодой, лет двадцати пяти, а то и меньше. Строгий темно-серый костюм делал его взрослее и солиднее. Еще очки нацепить - и получится "офисная крыса". К такому обычно прилагается длинный черный плащ, ноутбук и чашка кофе.
Я так и сказала:
- Ты пьешь кофе.
Сначала он растерялся, но через две секунды уже улыбался.
- Нет, чай, - он посерьезнел, - у меня хорошее зрение, плащ серый, а ноутбук пока не положено... - мужчина развел руками.
- Хорошо. В таком случае я не малолетняя шалава. Я не отношу себя ни к готам, ни к какой бы то ни было другой субкультуре. Я не общаюсь с гопниками, а чувство вкуса и стиля у меня есть, это просто имидж, - сказала я, кивнув вниз на свою одежду.
Все это время он не отводил от меня взгляда и улыбался.
- Плохого же ты мнения о себе...
- Ты тоже. Что может быть хуже, чем быть "конторской крысой"?
- Быть "книжным червем".
Я усмехнулась. Он начал мне нравиться.
- Так я угадала?
- Нет.
- Почему?
Он улыбался, но глаза его были серьезны. А руки в карманах...
- Я же видел тебя там, и это было моим первым впечатлением. То, что ты сейчас про себя сказала, мог бы подумать кто-нибудь, видящий тебя впервые. Я же не иду на поводу у стереотипов.
Все ясно...
- Ты психолог?
- Нет, просто слишком много времени провожу в чужих мыслях.
- Даже если они нелогичны? - насмешливо поинтересовалась я.
- Особенно, если они нелогичны.
Я отвела взгляд и задумалась. Он не телепат. Но больше, чем психолог. Скажем так: "недотелепат". Он не слышит того, что я думаю, но догадывается. В общем-то, правильно догадывается...
Мой собеседник посмотрел на часы и по сторонам:
- Ну что, может, пойдем?
- Может, - согласилась я, не шелохнувшись.
Он протянул мне руку:
- Виталий. Можно Ветер.
А он быстро соображает...
- Вита, - я встала с качелей и пожала протянутую ладонь.
Его рука была тонкой, но крепкой. И надежной. А еще холодной.
- "Вита"? Жизнь? Почему? - удивился Виталик. Надо же, имена похожи...
- Что "почему"? Это в сокращении. Полное имя Виолетта. Но ты же не будешь ломать язык, да?
- Я просто подумал, что это такое имя...тамошнее... - он неопределенно мотнул головой.
Потом Виталик встретил мой взгляд и вздохнул.
- Понятно. Я первый?
Я кивнула.
- Ну...пошли погуляем, что ли...
Гуляли мы недолго, на десять минут дольше положенного обеденного перерыва. Потом Виталик убежал на работу. А я пришла домой, сделала уроки, сварила макароны с сардельками, встретила маму. Мы поели, поговорили, и я пошла в комнату.
Закрыла дверь, включила настольную лампочку, задернула шторы и нажала кнопку "Power" на системном блоке.
Запустила "Win Amp" и подождала, пока загрузится огромный плэйлист. Пусть сегодня будет музыка...
Случайным выбором играет Сектор Газа "Туман".
Честно говоря, думала, будет хуже... С другой стороны, даже если бы был сплошной мат, я обязана была бы дослушать до конца. Установленное мной негласное правило...
А куда шагнуть - Бог покажет путь.
Бог для нас всегда бесплотный вождь.
Нас бросает в дрожь. Вдруг начался дождь.
Нас добьет конкретный, сильный дождь.
И месяц провоцирует нас на обман,
И испарение земли бьет, как дурман...
В принципе, и на этом можно остановиться, песню я поняла. Но зачем же идти против собственных принципов?...
Я дослушала и закрыла проигрыватель.
Туман.
Густой, липкий, тягучий...Сгущенное молоко.
Не сложно дышать. На реакции уходит мало кислорода.
Сложнее передвигаться. Зависаю в белом молоке.
Нет...подо мной что-то есть...
Мягкое, ворсистое... Давит туман.
Твердая, негнущаяся опора.
Слой тягучего тумана...
Белое молоко...
Я из этого молока. Воздух из этого молока.
Мне так легко...
Лететь, лететь, лететь...
Отталкиваясь лапками. Взмахивая невесомыми крылышками.
Я - это белый тягучий туман.
Я знаю.
Сгущенное молоко. Сгущенка. Не сладкая.
Горькая. Тошнотворно-горькая. Приторная.
Туман разреживается...
Дым.
Тяжелый и едкий дым...
Вижу. Могу видеть.
Опора - цветок.
Большой цветок, длинные лепестки.
Туман стелется по траве.
А я выше.
Лететь-лететь-лететь...
Чувствовать туман. Дышать туманом. Быть туманом.
Я - белое молоко.
Туман - едкий дым.
Быть одним, но не растворяться.
Лететь-лететь-лететь...
Страх. Холод. Отчаяние. Сырость.
Видеть вперед.
Мальчик. Сосед. Знаю.
Боится.
Ищет.
Ждет.
Вперед...
Подлететь. Побыть рядом.
Открытый взгляд, надежда в глазах...
Тянущаяся рука, холодные пальцы...
Нет.
Улететь.
Уводить...
"За мной...иди за мной...я лечу, а ты идешь...глупый...маленький мальчик...за мной...я тебя веду в туман...иди за мной...я - туман...Иди за мной, мальчик...чувствуй меня... лови меня...Иди все дальше и дальше...за мной...глотай туман...вдыхай горечь...он душит...дай ему свое дыхание...он в тебе...дай ему свое тело...тебя не будет...только туман...за мной...я знаю, каково быть туманом...лечу-лечу-лечу...он в тебе...чувствуй горечь, мальчишка...иди за мной...в туман...не видь, не дыши, не говори, не плачь...душит...туман"
Я иду в ванную, в свою комнату, говорю "спокойной ночи!"
Где-то сейчас в соседнем доме проснулся маленький мальчик от приступа удушья. Он в слезах держится за горло и пытается избавиться от несуществующей горечи во рту.
Ему просто приснился кошмар.