Аннотация: Публикую чтобы не потерять и вас порадовать любимые рассказы других авторов.
Клептоман В. Верижников, За Калужской заставой
- Я клептоман, - заявил вошедший посетитель.
- Очень приятно, - привстал доктор. - То есть, конечно, не совсем приятно, но и страшного ничего.
- Зовут меня Прохор Леонидович Стрельбищенский, - представился посетитель, незаметно доставая из докторского кармана резиновый молоточек и пряча его в портфель. - Я имею болезненную страсть к воровству. (В портфель перекочевали стетоскоп и литровая бутыль валерьянки.) Боже, чего только нет у меня дома: светофор, книга отзывов с выставки "Передовые методы борьбы с воровством", буквы с вывески "Булочная" - первая, третья и последняя, гранитная кепка с одного памятника...
Доктор завороженно смотрел на посетителя, а тот продолжал:
- А однажды вот что случилось. Еду я в автобусе. Ну, сначала все чин чинарем: у одного мужика из портфеля отрывной календарь за прошлый год вытащил, у какой-то женщины переносной утюжок на батарейках... И вдруг залезаю к одному пассажиру в карман и вытягиваю паспорт. Читаю - Прохор Леонидович Стрельбищенский...
- Не понял, - перебил доктор, - это же вас так зовут!
- Теперь -да, А раньше меня звали Александр Яковлевич Дубенков Так вот, перелистываю я паспорт... Штамп о браке, адрес... Я и пошел. Жена его открывает. Так и так, говорю, я клептоман. И буду теперь вместо вашего мужа Стрельбищенского. Украсть вас хочу. Я-то, конечно, думал, она не согласится, а она еще как! Надоел муженек, говорит. Абсолютно, говорит, меня не понимает. Хотела его писателем сделать, а он все изобретает что-то - то лукочистку, то сапоги с электроподогревом, то расческу со счетчиком выпавших волос... Изобретатель хренов!
В общем, согласилась она быть украденной. И ушла ко мне. Сходил я в магазин, украл фотоаппарат, она меня сфотографировала, переклеили в паспорте карточку и стал я Стрельбищенским, Все бы хорошо, да стала она меня пилить. Дескать, ты-то хоть писателем станешь? Пиши давай!
Ну, сходил я, спер пачку бумаги, ручку, машинку пишущую. Стол из кафе принес. Сел - не пишется! А потом хлопнул себя по лбу - я же клептоман! Зачем писать, если уже столько понаписачо?! А в издательстве люди какие-то неначитанные попались, ничего не заметили. Смотрите. - Посетитель достал из портфеля книгу в глянцевой обложке - Прохор Стрельбищенский "Всадник без головы". - Дарю!
- Такой подарок... - засмущался доктор, беря книгу в руки,
- Бери-те-бе-рите!-стал уговаривать автор. - А что библиотечный штамп - ерунда!
- Да не в помощи дело! - ответил Стрельбищенский. - Просто надо было выговориться. Это как исповедь. Я сейчас твердо решил - пора начинать новую жизнь!
- Вы молодец! - привстал из-за стола доктор и крепко пожал руку посетителю. -Новая жизнь - это прекрасно! Одобряю! -
Доктор вышел из-за стола и приобнял посетителя.
На ступеньках поликлиники Стрельбищенский достал из кармана диплом доктора и паспорт. Перелистал паспорт, посмотрел адрес. Подумал:
- Да, новая жизнь! Теперь 6уду доктором! - Еще раз заглянул в документы. - Доктором Пленниковым Олегом Сергеевичем!
Он неторопливо пошел прочь от лечебного учреждения, заглянул в кондитерскую, спер большой кремовый торт. И направился к жене доктора...
"Телефон доверия"
- А...алло, это телефон доверия?
- Слушаю вас.
- Я... понимаете, я хочу покончить жизнь самоубийством.
- От вас жена ушла?
- Как вы догадались?
- Ну вы же не первый сюда звоните.
- Д-да... да, конечно, вы правы... То есть, на самом деле, она давно ушла, четыре года уже...
- И что ж вы только сейчас надумали?
- Вы понимаете, сегодня мой день рожденья... Ну то есть был, то есть вчера - сейчас ведь уже заполночь...
- Без четверти два, если быть точным.
- Да... И вот сегодня, то есть вчера, мне исполнилось сорок лет...
- Поздравляю.
- Не с чем тут поздравлять... Я весь вечер просто просидел на кухне. У меня и гостей-то не было...
- Не звали, или не пришли?
- Да некого мне звать! Жена ушла, нового никого с тех пор... как-то не сложилось... друзей в общем-то тоже нет... с работы, что ли, кого? Как будто мне там эти рожи не опостылели... никто там, кстати, даже и не вспомнил, что у меня юбилей...
- Стало быть, с карьерой у вас тоже не сложилось.
- Да какая там карьера! Сижу там каждый день, как проклятый, с девяти до шести, а меня до сих пор воспринимают, как мальчика на побегушках! Илья, сделай то, Илья, сбегай туда... поксерь эти бумаги и отнеси Петру Егорычу... У Петра Егорыча, между прочим, для этого секретарша есть! Дура двадцатилетняя с наштукатуренной мордой... Мой начальник на четыре года моложе меня и говорит мне "ты", а я ему - на "вы" и по отчеству...
- Ну хорошо. А что вы сделали, чтобы это изменить?
- В смысле, что сделал? Говорю же, работаю там каждый день, как...
- Это я понял. Вы приходите на работу, которую терпеть не можете - поправьте меня, если я ошибаюсь...
- Ненавижу!
- Ну еще бы. Приходите и тупо отсиживаете от сих и до сих, мечтая, чтобы день поскорее закончился. Никакой инициативы, естественно, не проявляете, планами и перспективами не интересуетесь, любое поручение воспринимаете, как наказание, а не как повод проявить себя - не говоря уже о том, чтобы выйти на начальство с собственными идеями. Творческий подход вам чужд. Так чего ж вы хотите? По-моему, отношение к вам как к работнику - вполне адекватное.
- Просто мне не повезло с работой.
- Так за чем же дело стало? На свете тысячи профессий. И миллионы рабочих мест.
- Да, но... в сорок лет как-то поздно начинать все сначала.
- Что же мешало вам подумать об этом раньше?
- Ну, я не знаю... привык как-то... надеялся, что-то еще изменится...
- Надеялись, но ничего не предпринимали. Ясно. Жена вас только поэтому бросила, или и другие причины были?
- Ну, поэтому тоже... Чего ты, говорит, добился, работаешь за гроши, повышения и то попросить не можешь... другие каждый год в тропиках отдыхают, а у нас даже дачи в Подмосковье нет... машина - старый "жигуль", да и тот ты разбить умудрился...
- Разбили?
- Ну джип передо мной встал как вкопанный, а я что сделаю? Так и влетел ему в зад... а гаишникам что, кто сзади, тот и виновник... еле расплатился... А "жигуль" так и ржавеет битый под окнами, и не продашь его, и починить не на что, не говоря о том, чтоб новый купить...
- Четыре года?
- Почти пять уже...
- И за это время вы не только не смогли скопить денег на новую машину, но и не пытались найти более денежную работу? Да и за все предыдущие годы тоже...
- Ну, вы же знаете, в какой стране мы живем!
- Знаю. Некоторые жители этой страны к сорока годам стали миллиардерами.
- Ага, а скольких при этом убили?
- Среди кандидатов в миллиардеры или среди людей, способных заработать хотя бы на "Форд", извиняюсь, "Фокус"?
- Ну нету у меня способностей к бизнесу... не всем дано.
- Понятно. Значит, работать под чужим началом вы не умеете, начать свое собственное дело не можете. Ну а что вам дано, в таком случае?
- В смысле?
- В прямом. Хоть какие-то таланты у вас имеются? Пусть даже коммерчески невостребованные.
- Н-ну... я не знаю...
- Может, вы стихи пишете?
- В институте писал, потом забросил...
- Прочтите что-нибудь.
- Ну, я уже не помню... ну... вот, например:
Когда гуляли с тобой
Мы под полной луной,
И полночная звезда
Глядела с неба на тебя...
- Ясно. Достаточно. Ну, про музыку и живопись я уже и не спрашиваю... Это вы будущей жене такое писали?
- Н-нет... была другая девушка, одногруппница... я, по правде сказать, тогда так и не решился с ней объясниться...
- Ясно. И ни под какой звездой вы с ней тоже не гуляли. А с будущей женой вас, очевидно, мама познакомила?
- А вот и нет! Ну то есть не совсем... тетя.
- Итак, жена бросила вас потому, что вы - тряпка и размазня без каких-либо заметных способностей, будь то в возвышенных или в практических областях. Это все, или есть еще причины? Лысина, дурной запах изо рта или от ног?
- Откуда вы...
- Опыт, Илья, опыт. Знаете, сколько таких историй я уже выслушал? Ну давайте, договаривайте уж до конца. Раз позвонили, то нечего скрытничать. Вы импотент, не так ли?
- Нет! Ну то есть не совсем... ЭТО-то я могу, а вот детей у нас никак не получалось... Доктор жене сказал - с ее стороны все в порядке...
- А вам что сказал доктор? Вы обследовались?
- Вы понимаете, я с детства ужасно боюсь ходить по врачам...
- Понимаю. Знаете, в чем ваша главная проблема, Илья?
- В чем?
- В том, что вы лузер. Классический и безнадежный.
- Кто?
- Господи, вы и английского не знаете? Loser. На русский это слово обычно переводят как "неудачник", но это в корне неверный перевод, демонстрирующий, кстати, всю разницу между западным и российским менталитетом. "Лузер" происходит от глагола to lose - "проигрывать". Проигравший всегда знает, что сам виноват в своем проигрыше, и окружающие это знают, и относятся соответствующе. И поэтому, кстати, западный проигравший сохраняет шанс добиться выигрыша в будущем. Но у русских не так. "Неудачник" происходит от слова "удача". Русские во всем винят слепой случай, рок, фатум, обстоятельства, ближних, дальних, работу, природу, весь мир - но только не самих себя! И вместо того, чтобы пытаться что-то реально исправить, они будут умиляться собственной непутевостью, жрать водку и читать Достоевского!
- Я не пью водку! Ну чуть-чуть разве что... когда на работе что-нибудь отмечают и всем наливают...
- Но уж Достоевского-то любите.
- Да, люблю!
- Ну еще бы. Ведь он писал о таких, как вы. И к тому же так приятно ощущать себя интеллигентным человеком, не имея за душой никаких реальных достижений. Только видите ли в чем дело, Илья. В XIX веке вы были нужны хотя бы Достоевскому. Сейчас - вообще никому. Абсолютно. Вы - нуль. Ничтожество. Пустое место.
- И... это говорите мне вы? Сотрудник телефона доверия? Я думал...
- Вы думали, что вас тут будут утешать и отговаривать? Вы позвонили, чтобы услышать сладкую ложь вместо правды? Странные у вас представления о доверии... Собственно, вы и врачей боитесь по той же причине. И, что самое интересное, я ведь не сказал вам ничего нового. Вы же позвонили потому, что сами поняли свою никчемность по всем статьям. Точнее, поняли вы это давно, ну а признали только тогда, когда вам стукнул сороковник. Вот, кстати, еще одна классическая глупая пошлость у таких, как вы - привязывать оценки своей жизни к круглым датам. Да какое значения имеют эти цифры, круглые лишь потому, что у нас на руках по десять пальцев? Если человек ничего из себя не представляет в возрасте тридцать девять лет одиннадцать месяцев двадцать дней - неужели надо ждать еще десять дней, чтобы признать его жизнь провальной? Неужели за эти дни что-то изменится? Вы ведь сами сказали - вам уже поздно пытаться начать жизнь заново. Не могу с этим не согласиться.
- И что же по-вашему... мне и в самом деле стоит... ну...
- Вы с этого и начали разговор, не так ли? Впрочем, нет, не так. У вас кишка тонка даже на это. Настоящие самоубийцы никому не звонят посреди ночи, даже записки редко оставляют - они просто идут и делают свое дело. А истеричные психопаты и ничтожества, неспособные обратить на себя внимание ничем иным, поднимают шум на всю округу: "Ах, смотрите, смотрите, мне плохо! Ах, жалейте, утешайте меня, не то я с собой что-то сделаю!" Только ничего вы не сделаете. Поговорив со мной, вы уляжетесь в свою одинокую постельку и до утра будете жалеть себя, а утром с больной головой опять потащитесь в ненавистный офис, чтобы делать там работу за директорскую секретаршу, которую вы ненавидите и считаете дешевой шлюхой потому, что она никогда не даст такому, как вы. Описать вам дальнейшие перспективы, Илья? Впереди у вас - ничего, кроме одинокой старости. Без семьи, без друзей, без любимого дела. Без денег, что весьма немаловажно. И без приличного здоровья, учитывая ваше отношение к медицине и отсутствие силы воли, необходимой для поддержания себя в форме. И вы все это понимаете не хуже меня. Но, тем не менее, не сделаете то единственное разумное, что еще можете сделать. Потому что вы трус.
- А вот и сделаю! Сделаю, черт бы вас побрал! И моя смерть будет на вашей совести!
- Ну разумеется, пенять на зеркало - как это умно и оригинально...
- Я уже влез на стул! Послушайте... я понял, это такая шоковая психотерапия, да? Сейчас вы скажете, что на самом деле не все так плохо? Только говорите скорее, потому что я и в самом деле стою на стуле с петлей на шее...
- Никакой психотерапии. Терапия в вашем случае бессильна. Советую проверить прочность веревки. Будет очень обидно упасть и сломать себе копчик.
- Я сделаю это! На самом деле сделаю! Считаю до трех! Раз... Ну? Два-а-а... А, будь оно все проклято! Три!
Шум падающего стула и почти сразу за ним - короткий стук ударившейся об пол трубки. Я знаю, это не инсценировка. Я плавно опускаю трубку на рычаг.
Ну да, номер моего телефона всего одной цифрой отличается от телефона доверия. И я чертовски не люблю, когда меня будят звонками по ночам.
(с) Юрий Нестеренко, "Телефон доверия"
Яйцо Энди Уир
Ты умер по пути домой.
Попал в автомобильную аварию. Не особо примечательную, но всё же смертельную. Ты оставил жену и двух детей. Смерть была безболезненная. Скорая пыталась тебя спасти, но всё попусту. Твое тело было так изуродовано, что тебе лучше было уйти, поверь мне.
И тогда ты встретил меня.
- Что... Что произошло? - спросил ты. - Где я?
- Ты умер, - ответил я, как ни в чем не бывало. Не время жеманничать.
- Там был... грузовик, и его заносило...
- Ага, - сказал я.
- Я... я умер?
- Ага. Но не расстраивайся, все умирают, - подтвердил я.
Ты осмотрелся. Вокруг была пустота. Только ты и я.
- Что это за место?- спросил ты. - Это жизнь после смерти?
- Более или менее, - ответил я.
- А ты бог?
- Ага,- сказал я. - Я Бог.
- Моя жена... и дети - пробормотал ты.
- Что?
- С ними все нормально?
- Мне это нравится, - сказал я. - Ты только что погиб и так волнуешься о своей семье. Это очень хорошо.
Ты посмотрел на меня с благоговением. В твоих глазах я вовсе не выглядел как Бог. Я казался тебе обычным мужчиной. Или, может быть, женщиной. Каким-то влиятельным человеком с размытым лицом. Скорее учителем начальных классов, чем Господом Всемогущим.
- Не волнуйся, - сказал я. - Они в порядке. Твои дети всегда будут помнить о тебе только лучшее. Они не накопили к тебе неуважение. Твоя жена будет плакать, но в душе будет чувствовать облегчение. Честно говоря, твой брак разваливался. Если тебя это утешит, то могу сказать, что жена твоя будет чувствовать себя очень виноватой за это тайное чувство облегчения.
- Ооо...- протянул ты. - Ну а что теперь? Ты пошлешь меня в рай или в ад, или что-то вроде того?
- Ни то, ни другое - ответил я. - Твоя душа переселится в иное тело.
- Ааа, значит, Индуисты были правы...
- Все религии правы по-своему - сказал я. - Пойдем со мной.
И ты пошел рядом со мной сквозь пустоту.
- Куда мы идем?
- Конкретно - никуда. Просто приятно гулять во время разговора.
- Тогда в чем смысл? - спросил ты. - Когда я буду рожден вновь, я же буду вновь пустым, как стеклышко? Всего лишь дитя. Значит, весь мой опыт и все, чего я добился в той жизни, не будет иметь значения.
- Вовсе нет! - заверил я. - У тебя внутри уже заложены опыт и мудрость прошлых твоих жизней. Ты просто их в данный момент не помнишь.
Я остановился и обнял тебя за плечи.
- Твоя душа намного огромней, изумительней и прекрасней, чем ты можешь себе представить. Человеческое сознание может воспринимать лишь крошечную долю того, что на самом деле существует. Это словно окунуть палец в стакан воды, чтобы проверить, холодная она или горячая. Ты впускаешь часть себя в этот мир, а когда выходишь из него, то весь накопленный опыт и знания остаются у тебя.
Ты был в человеке все предыдущие 48 лет, поэтому ты еще не чувствуешь оставшуюся часть своего огромного сознания. Если бы мы с тобой еще здесь походили, ты бы начал постепенно вспоминать все, что было с тобой в прошлых жизнях. Но нет смысла это делать между жизнями.
- Сколько же раз я пережил реинкарнацию?
- О, много. Очень, очень много. Ты пережил множество разных жизней, - ответил я. - На этот раз ты будешь китайской крестьянкой в 540 году до нашей эры.
- Подожди, как так? - поперхнулся ты. - Ты посылаешь меня назад во времени?
- Ну, можно сказать и так. Время в той форме, в которой ты его знаешь, существует только в твоей вселенной. Там, откуда я родом, все происходит по-другому.
- Откуда ты родом?.. - удивился ты.
- Ну да, - объяснил я. - Я тоже откуда-то родом. Но совершенно из другого измерения. И там есть еще такие же, как я. Ты, конечно, хочешь знать, каково это там, но, честно говоря, ты не поймешь.
- Ааа, - разочарованно протянул ты. - Но послушай, если я перевоплощаюсь в людей из разного времени, я, наверное, когда-нибудь могу пересечься с самим собой?..
- Конечно. Такое очень часто происходит. Из-за того, что каждая жизнь осознает лишь себя, ты даже не понимаешь, что встреча произошла.
- Тогда в чем смысл всего того?
- Ты серьезно? - удивился я. - Ты спрашиваешь меня, в чем смысл жизни? Немного клише, тебе не кажется?
- Но это закономерный вопрос, - настойчиво сказал ты.
Я посмотрел тебе в глаза.
- Смысл жизни, то, ради чего я создал эту вселенную, это чтобы ты развивался.
- Имеешь в виду человечество? Ты хочешь, чтобы человечество развивалось?
- Нет-нет, только ты. Я создал всю эту вселенную для тебя. С каждой новой жизнью ты растешь и развиваешься, превращаешься во всеобъемлющий интеллект.
- Только я? А как же остальные?
- Остальных не существует. В этой вселенной больше никого нет. Есть только ты и я.
Ты уставился на меня.
- Но все люди на Земле...
- Это все ты. Разные перевоплощения тебя.
- Я... Я - ВСЕ?
- Именно, - с удовлетворением заключил я и похлопал тебя по спине.
- Я - каждый человек, который когда-либо жил на Земле?
- И который когда-либо будет жить, да.
- Я Авраам Линкольн? - поразился ты.
- И ты Джон Вилкс Бут.
- Я Гитлер?
- И ты миллионы его жертв.
- Я Иисус?
- И ты каждый из его последователей.
Ты замолчал.
- Каждый раз, причиняя кому-то боль, ты причинял боль самому себе. Каждый раз, делая кому-то добро, ты делал добро себе. Каждый счастливый или грустный момент пребывания на земле был испытан и будет испытан только тобой.
Ты задумался.
- Зачем? Наконец спросил ты. - Для чего все это?
- Потому что однажды ты станешь таким как я. Потому что ты и есть я. Ты часть меня. Ты дитя мое.
- Значит я и есть Бог? - недоверчиво спросил ты.
- Нет. Пока еще нет. Сейчас ты только зародыш. Ты растешь. Когда ты проживешь каждую человеческую жизнь на земле во все времена, ты будешь готов родиться.
- Значит, вся вселенная, - изумленно сказал ты - это всего лишь...
- Яйцо, -подтвердил я. - А теперь тебе пора в новую жизнь. И я отправил тебя в Путь.