Как будто город сном не утечёт В сырую Лету мёртвого артикля... . . . Печальных истин мятая коробка Пылится в шифоньере головы... Эдуард Учаров

* * * В сиропе века вязли мухи грёз, В музее жизни блёкли экспонаты, И тут, намедни, много лет когда-то, Я был рождён надолго и всерьёз. Мой глаз-алмаз отменно подмечал, Что, где, когда? А разум бил тревогу, И я стихами бил поклоны Богу, Слов бисер, не скупясь, в Инет меча. Стекало время в умывальник снов, Мертвела явь, скукоживаясь влажно, И ветром набекрень сносило башню, И в неводе надежд мельчал улов. Бардак на антресолях головы, Здесь грудами пылятся части речи, А мне уже и выразиться нечем, Пойду учиться ухать у совы. <февраль 2010>