* * * Мне Божий дар с годами стал обузой, Пишу сто лет, а толку ни шиша! Я - бедный лох? Ответь мне честно, муза? Шумит в ушах, как ветер в камышах. Стихи пытался бросить, увязая, Неделями держал себя в узде, Но вдруг срывался с места, как борзая, И вновь взахлёб писал стихи везде. Любимая, бесплатная работа, Удел, вполне никчёмный, на износ!.. Строчу ночами, как из пулемёта, А на фига? - Вот Гамлета вопрос! Воззванья сверху ожидал, призыва, Вот-вот - и распахнутся небеса, И кто-то в белом, властный и красивый, Моим стихам проголосует "За!" Народ вокруг поймёт, что я не пешка, Сплетут венок лавровый для меня... Но даже старый друг молчит с усмешкой, А все вокруг галдят: "Что за фигня?!"