* * * Приснилось вдруг поэту, что он гений, И было пробуждение легко, Он встал под душ, не ведая сомнений, А после крепкий кофе с молоком. Как жарко в голове от разных мыслей! Ну, просто грех не пригвоздить пером. Чтоб, сбившись в тесноте, они не скисли, Отправить в интернет на стиходром. И ждёт поэт - как хлеб, читатель нужен, Но Сеть молчит угрюмо, как тайга. И только дождь вальсирует по лужам, Но это всё же лучше, чем пурга.