Перекатная голь на фаянсовый блеск, Камасутры индийской искусный Рабле, Я тебя приласкаю по скайпу От шиньона до красного скальпа. Андрей Гришаев

* * * Лес вырублен. Кругом одни пеньки И мятых веток жухлые завалы, Отходов разной масти тупики, Чадящих ям беззубые оскалы В буквальном смысле били по глазам И лезли в нос невыносимым смрадом. Мордастый бомж, отстойный партизан, Закусывал гниющим виноградом... Неужто в этом Промысел Творца? Предназначенье всех цивилизаций - Помойкой по планете распластаться Уродливым подобием венца? Ни леса, ни былинки больше нет. Остановилось, сгорбившись, мгновенье. И лишь один недюжинный поэт На свалке обретает вдохновенье. <февраль 2011>