* * *
За клавой сижу, как в сортире, я,
Вдали от друзей и подруг.
Стишата струей фонтанируют,
Но требует проза потуг!
В болоте рассказа не плещется
Задорной интриги струя.
Но это, надеюсь я, лечится -
Видать, жёсткий стул у меня.
С Шекспиром сегодня разлукой я
Наказан! И плачу навзрыд:
Сонеты по капле писюкаю -
Видать, у меня простатит.
Прозаики были страдальцами
Ещё с до гомеровских пор.
Стишок сочинить, как два пальца.., мне,
А с повестью вечный запор.
Постелены чистые простыни,
Но Кафка командует: "Хальт"!
Рассказ, по-большому, не просто мне...
Два пальца - легко "обасфальт!"
Талант - не пол-литра, не делится -
Понятно косому ежу.
Не Горький - романом обделаться,
По-малому часто хожу.
Я мастерски, просто до ужаса,
Владею своим ремеслом...
Пока эпопеями тужился,
Сонетом раз сто пронесло!
Не всё прорастёт, что посеяно,
Не в лошадь, наверное, корм...
По швам разрываются серверы
От малых эпических форм.
Летают пегасы пернатые,
Сергеич от пунша хорош.
Но формы большие не радуют,
По-малому коль невтерпеж!
<апрель 2014>
|