Д.М.

* * * Готовясь расчехлить зелёный луч, Восток дышал в кулак на зажигалку, Восток слыл тонким и имел смекалку, И был на выдумки изящные могуч. Кикиморы крутили бигуди, Проснулся, жутко злой с похмелья, леший, И мы себя напраслиной не тешим, Что ждут нас измененья впереди. Мы устоялись, бешено устав, Хотя и есть тоска по удивленью, Но между пьянством, бабами и ленью К последнему склоняемся в постах. А жизнь - не спринт, а нудный марафон, В котором победителей съедают И, мощи разместив на пьедестале, Выкидывают содранное вон. Переживём - не наломаем дров, Есть ближний круг родных до слёз поэтов, И между строк новейшего завета Найдётся место паре наших строф.