Стих - как пыточный мой огонь! . . . Не тужи о душе - плевать! Что ей будет? Она бессмертна. И не будем давай скрывать - Всем насрать на нее, наверно.             Хх Миро

* * * Стих мой - пыточный инструмент! Клещи рифм и метафор иглы... Словно старый, матёрый мент, Я постигла допросов игры. Юный фраер, седой бандит - Дел всего-то минут на двадцать. Пара строф - и в его груди Сердце станет стонать и рваться. О душе тужить? - Да насрать!! Не тащусь ни с Камю, ни с Кафки... Вспоминая этажно мать, Он расколется, сдаст все явки. А что будет потом - плевать, Но одно я наверно знаю: Очень скоро ко мне опять Приползёт и шепнёт: "Родная... Грусть и мрак без стихов твоих, Пухнет печень и ноют почки... Умоляю: всего лишь стих, Заклинаю: хотя бы строчку". И тогда я, сдержав смешок, Зарифмую тебя до колик... Ты, видать, мазохист, дружок, И де Сада большой поклонник. <май 2006>