|
Уходят волны к берегам, Где сосны замерли босые... Дожди. Холодная река. Погосты. Небо. И Россия. "Град" по Донецку долбит в такт, Роддом и детский сад в руинах, Фальшивкой вышел Минский пакт... Могилы. Тучи. Украина. Науки глас теряет вес, Прёт мракобесие упрямо, И раком пятится прогресс. Бананы. Пальмы. И Обама. Кондом, заштопанный раз сто, Что сделан явно не по мерке, С размаху брякнулся под стол... Сосиски. Пиво. Рулька. Меркель. А на Парнасе кормит кур Сергей Есенин, вечно датый. Там гордость всех литератур: Петрарка, Пушкин, Платт, Булатов. И иже с ними, им под стать, Кого от скромности не корчит. Не выпить повод не сыскать, Как говорил великий Кормчий. Ответ готов, сомнений нет. Пусть за вином спешит посыльный... Нас учит жизнь: тот не поэт, Кто никудышный собутыльник! <август 2015> |