|
Пора идти, закончив байки:
Я уловил усталый взгляд,
Который сонная Хозяйка
Скосила вновь на циферблат.
И не вздохнет печально Муза,
Не зарыдает, как вдова...
Лишь бросит в печь тот мелкий мусор,
Что за стихи я выдавал.
Усталый взгляд и сонный голос
Мне на прощанье не солгут...
Мои стихи - горючий хворост,
Что согревает пять минут.
Я ни словами, ни делами
Не обозначен. Хоть кричи!
Мои стихи - электропламя
В убогой копии печи.
Я не сажусь в чужие санки,
Не плачу в будни февраля...
Но без стихов я - ноль без палки,
А с ними - палка без ноля.
Возможно, я надолго запил.
Но трезвость - черная дыра...
Мои стихи - перо на шляпе!
Зачем мне шляпа без пера?
Всегда с пером - покуда целый,
Судьбе не лягу под каблук...
Стихи - отточенные стрелы!
Без них на кой мне нужен лук?
Печаль нахлынула? Бывает.
Всегда доволен только псих...
Стихи - душа моя живая.
И труп ходячий я без них.
< август 2019>
|