Поквартирный обход тоски.
У неё унылый эскорт:
злой аскет, покинувший скит,
и мелодия мимо нот.
"Всем построиться!" - говорит.
Голенище ласкает стек.
"У меня есть для вас гран-при:
проживёте со мною век".
Страшный сон или полный бред?
Выбор скудный, зато простой...
На моей голове берет,
значит, точно: я - не ковбой.