Опять набираю имя твоё в Интернете.
Привычка такая: искать. Ей я свято верна.
Ты мне на письмо однажды (давно) не ответил,
ушёл, не прощаясь, оставив на полке журнал,
в котором написано: "Мастер и Маргарита".
Роман засмотрела упрямо, как небо, до дыр.
Увидеть смогла, как нахальная Воланда свита,
тебе предложила орбиту спокойной звезды.
Смирилась. Твой выбор. Оспаривать больно и глупо.
Мой милый не мой, знаю точно, живу на Земле,
пока по ней движешься ты. Только тянет иглу по
стеклу надоедливо память: "Прошло тридцать лет!"
