Мысли-предатели выдают космосу тайны:
флюиды летят на радары чуждых тарелок.
Тело взывает к душе воспаряющей: "Майна!",
такое оно, безнадежно земное, тело.
Посажу себя глубоко, словно дедка репку,
буду поливаться просроченной тонкой лестью.
Вырасту, встречусь с грекой, сунувшим руку в реку
(он этим хотел отомстить неверной невесте).
И станем мы жить-поживать, сапоги без пары,
перевирая слова и мысли переплетая.
Для понимания нам хватит жестов. Радары
тупо сгорят, перегревшись. И тарелок стая
упадёт на стол с криками: "Помойте посуду!"
Так предотвратим грозящие звездные войны.
Ведь добро охотно произрастает из худа,
и добро, и худо - оба исходом довольны.