фраза мастера 

акварельной водою тучи 
растеклись по холстам Москвы.
эти сумерки так тягучи - 
чай под масленый вкус халвы.

от макушки до самых пяток,
словно карту сокровищ знать, - 
между смуглых твоих лопаток
целовать тебя, целовать, 

панк-молебном в иконном храме
на крещендо срываться в крик,
а потом в полуночной ванне
упираться скулой в кадык,

рисовать твои руки тушью - 
на запястьях шифровки вен.
я любой твоей Вэнди лучше,
одаренный мой Питер Пэн,

если нужно, я стану белым
негативом твоих идей.
а ты в джинсах на голое тело 
пьешь рубиновый каркаде

и кошачьим движеньем важно
нажимаешь на хром курка: 
я хочу быть стеклом той чашки,
что сейчас у тебя в руках.























МОЙ  ОТВЕТ МАСТЕРУ

Акварели  размытой  тучи
Лепят  мазеры всей Москвы 
И рублёвые  так могучи,
Что не чай  и не вкус  халвы.  

И тот кадр с  почесанием пяток
Вечность  в памяти охлов  хранит,
В той игре:   и тебе нет взяток,
И в надгробии  - не гранит! 

Панк в шифоне - не платье даме
И не в  тех  доминантах лик, 
И вода из бутыли не в гамме,
И  шипенье  не то, что вскрик. 

Разрисовано тело тушью,
Там сюжеты  библейских   тем,
Но без них - ты   намного лучше,
Хоть кумир  твой и дядя  Сэм.

А поклонник  пусть станет смелым,
Будто сказочный чародей
И чарующим  выглядит тело:
Хоть сейчас  на века в Мавзолей. 

Сталь воронья и пуля - выстрел,
Слово  так же бьёт наповал
И фарфору легко разбиться.
Что потом:  неужели оскал?