|
|
||
"Ты идёшь, а я остаюсь" |
![]() |
|||||
Недогоняющий звук
| Он говорил, что не слышит шагов. Но знал, что они были. Она исчезла - без формы исчезновения. Осталась дверь, оставшаяся закрытой. Даже пыль не сдвинулась, только тень на подоконнике лежала под другим углом. Он снимал квартиру в доме, где раньше был пункт телеграфной связи. Теперь там - квартиры, голоса, которые не нужно расшифровывать, потому что никто не шлёт. На стене висели два крюка, между ними - отсутствующая картина. Почта приходила нерегулярно, но всегда раньше него. Он не открывал сразу: конверты были холоднее комнаты. - Ты ведь знал, что она не напишет, - сказал себе однажды, не как упрёк, а как установку на термометре. Он не работал. Он сортировал звуки. Сидел у окна, слушал, как по льду скользит трамвай на другом берегу. Иногда казалось, что это её каблуки. Или просто память пробует имитировать траекторию. Он написал ей письмо. Без обращения. Без подписи. Конверт остался на столе. В ящик - не положил. Потому что улица - это уже другая грамматика. Там существительные вступают в контакт, а ему нужен был глагол. В субботу пришёл мужчина. Без причин. Сказал, что жил тут раньше. Попросил осмотреть ванную. Там - плитка, старая, со сколами. Он долго смотрел в зеркало, где не отражался. - Вы знали её? - спросил он вдруг. На подоконнике таяла вода. Лёд на Неве был тёмен. Ни одного голоса не отразилось. Он записал: Ветер не возвращается. На столе - стакан без воды.
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
|