И слепого дождя тихий шёпот 

в окнах, 

и аромат белых роз, и ослепительной молнии спо́лох, 

и далёкой грозы эхо над чёрным лесом, 

что катилось вместе с тенями и светом; 

а в синем небе 

облаков континенты, 

как белые ангельские владения, 

что паря́т над землёю и над водою, 

бросая на горы сизые тени 

и рассыпаясь дождями летними. 

 

Это те самые дни, 

что ждали, 

 

последние, 

 

за которыми море спокойное дышит 

и растворяются тонкие блики, 

и горы синие, 

такие синие... 

 

и золотые кляксы на окнах 

в домах, где пустые пыльные комнаты 

лучами расчерчены и светом наполнены, будто аквариумы с водою. 

 

А дальше - больше, 

и лето срединное, и зной, и дожди слепые в полдники, 

где подают коктейли молочные с клубникой и шариками мороженого, 

а рядом море, чёрное море, 

которое на самом деле - синее, с белым лайнером на горизонте 

с ветром горячим и запахом соли. 

 

И прощаться не хочется, 

умирать не хочется, всю зелень и небо утратив в беспамятстве, 

и чтобы молча уйти в одиночестве 

туда, откуда не возвращаются. 

 

Дорожка, петляющая между сосен, 

и огибающая серые камни 

уходит к ручью, где тени лиловые 

смешались с лучами во влажной зелени, 

а там и туманы жемчужно-серые 

в ущелье становятся прозрачными радугами, 

и над водой с разбавленным солнцем 

золотые стрекозы плавно кружа́тся. 

 

Это те самые дни, 

что ждали, 

Самые; 

 

и оранжевой дымкой 

август прощается 

со своей перезаписью номер такой-то, 

и кто-то из света слепящего скажет нам: 

встречаемся в следующей итерации, 

на этом месте 

в начале августа