И вот бы спускаясь по разноцветным плиткам мостовой,
глядели бы в лужи со снежным кантом и разбитым стеклом,
под грушей, нависшей стволами сахарными над головой,
мечтая про то, что внизу ожидает нас дед Мороз.
И кто бы поверил, что сны сбываются по утрам,
что вместо кофе с эклером - бутерброд с колбасой и крепкий чай,
что вместо "доброе утро, я сильно люблю тебя",
снег за окном будет мокрый и серый,
и тишина.

"Мы слишком старые стали, наверное", - тихо прошепчешь ты,
и я через снег непроглядный отвечу одними губами "Увы".