Рука, рождённая творить...
Ах, как ей не хотелось мыть
Другую, такую же грязную!
Но я заставил! Под струю
Бездельниц разом я сую,
Преамбульность разума празднуя.
И вот две чистые руки,
От эгоизма далеки,
Сошлись тет-а-тет на ристалище:
Котлеты... суп...
И вот я - "труп",
И сонму дел даю отлуп:
"Вы... это... попозже, товарищи!"
Но вновь, кошмаром позы "ниц" -
Предустановленность границ
И сеть повседневной реальности.
А сну реальность - не с руки...
Податься, что ли, в дураки -
Навек расплевавшись с фатальностью!