Море свинца- море северного ветра.
Цвет, из которого пули льют.
Так же тяжел, и так же холоден.
Неподвижен, но непостоянен, твой глухо звучащий тусклый отблеск.
И даже солнце, дарующее жизнь, не в силах растопить твою угрюмую злобу.
Но ветер?! Что здесь делает ветер странствий?
Почему этот дикий, сумасшедший шалун, разрушает всю мрачную красоту готического собора?
Как разбаловшийся ребенок ветер несет с собой запахи чудесных тропических цветов, наполняя серый полумрак медовым дыханием жизни.
Почему этот разгулявшийся пьяница безумствует в столь строгой атмосфере правильного геометрически выверенного устройства мира?