|
|
|||
| |||
|
По темной улице шагая,
Идет девчоночка одна. Что из себя представляя? Да так, и не крута и не модна. Что ж делать здесь ей, Народ в раздумье. А ей все по фиг и нипочем. Она в мыслях своих витает, И книгу думает свою. Да вот беда, таланта мало, Но не расстраивайся краса, Ведь для себя ты сочиняешь, А не для красивого словца. Так не тяните из девки душу, Пусть думу - думает свою. А мы почитывать будет, Всю ту, придуманную лабуду М.А. Чернышева |
|