Ни к чему наши старые песни будить,
Если сердце остыло давно.
Ведь кончаются сроки. Пора уходить.
Вновь былого вернуть не дано.

Но является призрак гитары моей
В перекрестье ночного окна.
И сквозь стекла, как ясный весенний ручей,
Вдруг звенит голубая струна.

И осколками брызнули стекла в окне,
И в квартиру ворвался прибой,
И прекрасная дева на пенной волне
Вновь меня увлекла за собой.

Но вонзилось жужжание желтой струны
В перекличку прибоя с луной,
И во тьму отступили заветные сны,
И решетка закрылась за мной.

И, скрывая в морщинах всеведенья жуть,
Обезумевший мрачный пророк
Указал мне в тумане неправильный путь
Среди сотни нормальных дорог.

Но  в конце той, неверной, что выбрана мне
В изначально чужие миры,
На басистой горячей пурпурной струне 
Вдруг сорвалась лавина с горы.

А едва отзвучали литавры камней,
Заглушая гуденье струны,
Под завалом дорога исчезла, за ней
Никому уже мы не нужны.

И развеялся призрак в проеме окна,
Растворившись в безбрежности лет,
Лишь осталась звенеть голубая струна, 
Напевая о том, чего нет