Ты там для кого-то 
дикарка
в полстах сантиметрах по карте.
Представьте.
Вчера ко мне прилетал Пьяный Голубь.
Мой друг, Пьяный Голубь,
живущий
под крышей соседней.
А в церкви на Шаморе нынче звонили к обедне:
прошедшие беды.
И вновь наболевшие беды.
И рядом с тобой сотрясутся от факта,
что ты 
для кого-то дикарка.
Скажите, прохожий,
у вас не бывало инфаркта?
Мой друг, Пьяный Голубь,
вы что-то хотите промолвить?
Ответит задумчив,
испорчено радио словно:
- Простите, но как в интеллекте могучем найти первобытность?
Зачем же обычное нам называть необычно?
Скажите, прохожий, а вы никого не любили?
А вас?
Никогда?
Не?
Любили?
Мой друг, Пьяный Голубь, останьтесь сегодня
с ночевкой.
За нудность
пошлет меня к черту.
и ринется к солнцу.
Скажите, прохожий, 
а вы не страдали
бессонницей?