Стихи читаю - как в последний раз.
Прочту, и отправляюсь жить по правде.
Оставлю сзади скомканный матрас,
Рапиру наголо: а где там Клавдий?!

Но Клавдий умер, черт возьми, давно,
Да и Шекспир. Покоится в могиле
И Козинцев,отснявший то кино.
Всё в прошлом: наши небыли и были.

Так все же: как теперь читать стихи?
Чтоб жизнь - ну хоть чуть-чуть - казалась пиром?
Года сегодня не в пример тихи.
Анахронизм - и дага, и рапира.

И просится с души тяжелый мат,
Хотелось ведь прожить совсем по правде.
Взвожу в кармане старенький травмат,
И в подворотню: ну-ка где там Клавдий?