На уютном стуле что-то зябко стало.
То ли жди затишья. Или вдруг гроза.
В полутемном зале плакала гитара,
а за нею плакал безутешный зал

Та рвалась из пальцев гитариста злого,
силы все теряя в яростной борьбе.
А в груди всплывало из глубин былого
то, что отболело, что б забыть тебе.

Вот уже охрипла. Вот уже устала.
Хоть сорвись со стула, и к груди прижми.
Плакала гитара,
плакала гитара.
Плакала гитара, черт ее возьми.

И когда как выход лишь одно осталось:
если ты мужчина - встань и разберись,
молча поклонились тихая гитара,
и ее мучитель - скромный гитарист.