Словно барабанщики репетируют парад -
Этот чертов дождь по окну молотит.
А душа все рвется отлететь от плоти
В непонятный рай, а скорее в ад.

Рвется как из карцера, как из тюрьмы.
(разве ей со мной не хватало воли)
Разбудил в ней что-то бродяжье, что ли
терпкий дождь ночной, посреди зимы?

Барабанов дробь все глуше и глуше.
Дождь уходит плавно в придел зари.
В тюбике на тумбочке нитроглицерин.
Чем еще удержишь строптивую душу?