Шедевров миру подарил я массу.
Но вот подперло - прямо хоть кричи.
Творишь нетленку ведь не после кваса.
А тут гляди - задергали врачи.

Мол, печень, почки, возраст, все такое.
Инфаркт, инсульт, экзема, ишиас..
И текст пишу уже не той рукою,
И выпадают челюсти и глаз.

Но санитар, прыщавый юный щеголь,
за стольник притащивший мне вина,
Смеялся что великих было много:
в могиле Пушкин, Лермонтов и Гоголь...
А я еще не помер ни хрена.