Вот с ребятами в парадной -
Дождик, что ли - я стою.
Им рассказываю складно
биографию свою.

Вспоминаю - неумело,
Под гитары страстный стон,
Пробирался как Ромео,
Я на собственный балкон.

Дело было близко к лету
И на пятом этаже
Там ждала меня Джульетта
В откровенном неглиже.

А под ивой серебристой,
Попадая сердцу в лад,
Подавали гитаристы
Сочный соус серенад

Продирался через ветки
Изумрудный лунный свет...
"Врешь ты все, - кричит соседка.
 - у тебя ж балкона нет!"

Настроенье враз слетело.
И обиднее всего:
Вот ее какое дело
До балкона моего?

Мы на первом с ней соседи.
Тут она, напротив я.
Не джентльмен, она не леди,
Оппозиция моя.

С сексом просто. В дверь напротив
Позвоню - Ну, заходи.
Хоть всегда она в работе:
Швабра. Стирка. Бигуди.

Уж какие здесь экстазы.
Тут такая селяви,
Что накрылась медным тазом
Вся романтика любви.

Ну а мне ж не это надо.
Лунный луч, гитары стон.
Да лихую серенаду,
да веревку на балкон.

Только этого и нету.
Не любовь - а черт те что.
Есть соседка - не Джульетта.
есть я сам - не знаю кто.