Мандолиной день лабает в ухе
отзвуки ободранных канцон.
Кровь бурлит потоком бормотухи,
и спросонок не найти кальсон.

Боже, что вчера свершил ты с нами!
Дьявола ль послал на эту гнусь?
Даже муза убежала к маме,
и сказала: "больше не вернусь".

Отчего ж сегодня, как Пьерро, я,
заблудился между вечных тем?
Чувствовал себя вчера героем.
А сегодня... не скажу вам: кем.