|
|
||
Десять произвольно выбранных стихов талантливой поэтессы из Курска Вероники Тутенко. | ||
|
Стихотворение |
Отзыв |
|
Свобода слова Еще немного. Несколько глотков. И правда голая стоит не на панели. Не нищенка. Не просит медяков. Не продается и совсем не в теле. Нагая, будто ждёт её наган. Как будто приготовилась заранее. Белеют смертным крылья, сарафан бельем. Но нет... завязнет пуля в ране. Летит. Ни на земле. Ни на губах. Как яблоко, сорвавшееся с ветки. Воруют! Пьяный сторож. Выстрел. Страх, как танец-тьма, тюрьма марионетки. Как танец-тьма... И будто время - вспять. Оборванные нервы телефонных звонков. Опять тридцатые, опять беда приходит ночью и в погонах... Еще одна... Раздета и пьяна. Кто плюнет вслед. А кто - к ногам целковый. Целковый - такова твоя цена (и ни копейки сверх), Свобода Слова. |
Очень сложное стихотворение. Нагая правда - сразу всплывает стихотворение Велимира Хлебникова: "Свобода приходит нагая, бросая..." или Владимира Высоцкого: "Голая правда в красивых одеждах ходила, принарядившись.." Значит, по этим стихам и будут судить о стихе. Общий смысл стиха Хлебникова - свобода возвышает человека, а назначение поэзии - петь о самодержавном народе и возвеличивать историю страны. Общий смысл стиха Высоцкого - "Чистая правда со временем восторжествует, если проделает то же, что грязная ложь". Общий смысл Вашего стиха, как он мне прочитался, - свобода слова таки продажна, хотя горда и бескорыстна, из-за чего гибнет правда. Да, по факту нашей жизни - продажна. Горда ли? Нет, это, скорее, гордыня ("четвертая власть" и прочие заблуждения хорошо оплаченных телезвёзд периода, когда нами рулили Березовский с Гусинским). По сравнению со стихом Хлебникова Ваш стих многословен. Есть строки, которые не работают на образ, а значит, являются словесным мусором, ненужным украшательством или инертным заполнителем пространства стиха. У меня создалось впечатление, что стих замышлялся несколько другим, чем получился. Отсюда неожиданная концовка, слегка противоречащая началу. Вообще, раскрытие двух образов - голой правды и продажной свободы слова - не очень состоялось. Несколько придирок по четверостишиям. Еще немного. Несколько глотков. И правда голая стоит не на панели. Не нищенка. Не просит медяков. Не продается и совсем не в теле. Пьяная правда? Пьяных мужиков не люблю. Пьяная баба - самое отвратительное зрелище. Пьяна свободой слова? Возможно. Но разве есть разница, чем нахлебаться - дешевым портвейном, дорогим коньяком или смесью того и другого, отполированной пивом, как этого требует время? Не на панели - а где? Ее куда-то надо поставить, как мне кажется. Нагая, будто ждёт её наган. Как будто приготовилась заранее. Белеют смертным крылья, сарафан бельем. Но нет... завязнет пуля в ране. Нагая, будто ждет ее наган - красивая находка, к сожалению, не имеющая особого смысла. Раздеваться перед казнью не было принято, разве перед газовыми камерами. Но ведь наган - символ Гулага, а не Лохокоста. Белеют смертным крылья - чем белеют или кому белеют? Понятно, что смертельная бледность, понятно почему, но выражено не очень удачно. Сарафан белеет бельем - и не очень лепо, и не вносит ничего особенного в образ. Да, у Правды, наверное, были белые стринги под сарафаном, и что? Да и сарафан тут не очень - русская народная одежда, конечно, но образ не развит и уводит мысль в сторону. ...завязнет пуля в ране - здесь принципиальная ошибка. Сквозная рана не так опасна, как слепая, когда пуля - источник инфекции - остается в теле. Значит, но нет... не действует. Летит. Ни на земле. Ни на губах. Как яблоко, сорвавшееся с ветки. Воруют! Пьяный сторож. Выстрел. Страх, как танец-тьма, тюрьма марионетки. Не понял, кто летит? Пуля? Голая правда, сорвавшаяся с губ, как яблоко с ветки? Если голая правда, то образ неудачен: чаще всего срываются с ветки червивые яблоки, падалицы. Воруют! Пьяный сторож. Выстрел. - "В дивных райских садах украду бледно-розовых яблок. Но сады сторожат и стреляют без промаха - в лоб". Страх, как танец-тьма, тюрьма марионетки. - не должно быть страха у правды, ей нечего бояться. Танец-тьма, тюрьма марионетки - красивейшая звукопись в строке, люблю этот прием, но здесь по своей функции - украшательство, не очень понятное и совсем не нужное. Как танец-тьма... И будто время - вспять. Оборванные нервы телефонных звонков. Опять тридцатые, опять беда приходит ночью и в погонах... Не очень точно исторически и совсем не точно фактически. Нервных телефонных звонков в тридцатые не было: телефонов не было, по которым можно было бы говорить открыто. Это историческая неточность. Беда сейчас приходит не в погонах, а в вязаных шапочках, не ночью, а утром или вечером и прямо в подъезд. Контрольный выстрел в голову - и никаких танцев. Еще одна... Раздета и пьяна. Кто плюнет вслед. А кто - к ногам целковый. Целковый - такова твоя цена (и ни копейки сверх), Свобода Слова. Не очень понятно, зачем противопоставив тех, кто плюет вослед свободе слова, тем, кто кладет к ее ногам последний рубль, Вы причисляете этих с рублем к торговцам свободой слова, а они - лепту вдовы. В целом стих шершавый какой-то. Мысли есть, творческие находки есть, но шлифовать и шлифовать. |
|
ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО: -- Ох, Нико, Нико * в ужасе закрываю лицо руками* Скажу по секрету, Нико, он, как и другие стихи, не замысливался вовсе ... Так... как-то само получилось... Наболело. P.S.: Пьяных баб я, кстати, тоже не люблю:))) |
|
|
Август - зыбкий кусочек тепла * * * Август - зыбкий кусочек тепла - В мою душу ворвался вьюгой. Знаешь, я лишь сейчас поняла, Как легко потерять друг друга. Ты ведь есть. Только где ты? Где? Одиноко. Прохладно. Вечер. Может, в этой массе людей Ты невольно идешь мне навстречу? Голос: "Девушка, можно..." Нельзя, В этом сердце коварнейший демон. Эти волосы, губы, глаза - Это все для него. Только где он? Может, есть и моя вина... Вечер. Люди. Дороги. Крыши. В этом хаосе я одна. Таксофон точно знак свыше. Номер набран. Дрожит рука. Трубка брошена. Не унижусь! Все! Прощай!.. Или нет... Пока... Я люблю тебя... Ненавижу! Прочь! Уйду, затеряюсь в толпе! Крики. Улицы. Автомобили. Помнишь, в этой смешной суете Мы когда-то любовь рассорили. |
Трогательный стих, настоящая женская поэзия. Есть красивые поэтические находки. Однако, в целом впечатление незавершенности: в стихе есть плач Ярославны, но нет характера настоящей женщины. Вообще, нет характера. Из мелких придирок. Кусочек тепла ворвался вьюгой - не очень удачно. И чуть далее - прохладно. Понятно, что бросает, то в жар, то в холод, но это можно выразить и по-другому. Коварнейший демон в сердце героини не очень положительно ее характеризует. Сразу уходит сочувствие: не является ли это коварство причиной разрыва с тем, кто? То есть, не "может, есть и моя вина...", а, наоборот, обвинение уже зачитано, и приговор вполне ясен. Строка с таксофоном не очень оправдано выбита из ритма. Типа "точно знак мне свыше". Вообще, мистика этого знака не очень уместна. Концовка слабовата. Не очень оправдана "смешная суета" - тут не до смеха, всяко. Не очень оправдано употребление выражения "рассорИть любовь". Изначально нагнетаемый трагизм вдруг закончился легким мусором. Есть вопросы! |
|
|
ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО:
-Коварный демон -- это не я, Нико!!! И как Вы могли... даже подумать... обо мне... такое! * возмущенно топаю ножкой* Имелся... гм... в виду... гм... как раз тот, кто властвует в сердце. Любимый всегда в чем-то мучитель, нет роз без шипов и т.д. Хотя ... "моя вина", безусловно, есть... да... Прощение -- тоже дар. И еще добавлю в свое оправдание: это очень старое стихо. Так что, не судите строго! |
|
Ты ангел дождя, не правда ли? N. Ты ангел дождя, не правда ли? Ты любишь гулять по крышам, Когда, как летучая мышь, На город бесшумно падает ночь... Я люблю твою грусть и прозрачные крылья - паруса одиночества. С высоты так похожи на звездную пыль магистрали, что порой даже хочется поверить, что есть на земле Млечный путь, но ты знаешь, его под обрывами крыш не найдешь, не найдешь... Я знаю... Когда ты грустишь, Начинается дождь... |
Ритмическую прозу не пишу, понимаю и не люблю. Не вижу в ней смысла. |
|
|
ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО:
- Ах, что такое смыслы, Нико!..:)) |
|
Сабантуй Баян резвился над поляной, и был немолод баянист, и запевал, немного пьяный, под птичьи трели, птичий свист. И эта песня уносила меня за тридевять земель в село похожее России, то в спелый август, то в апрель. Там свечками - каштаны в парке, и детство лютиком цвело. Там баянисту было жарко, когда пускалось в пляс село. А через шаткий мост - Муравка - деревня детства над рекой, манила вишней кисло-сладкой своей ветвистою рукой. Тех вишен сочную прохладу губами рвали мы с ветвей. Там русый мальчик синеглазый Был всех красивей и резвей. И через мостик лился звонко вишневый хмель и детский смех. Да, там была еще девчонка, что хохотала громче всех. Как твое имя, синеглазка, и отчего так весела? Иссохнет речкой детства сказка... Ах да, ведь это я была. Темней и мельче стала речка и детский смех уж смолк над ней. И вишня тоже стала мельче, Но в сентябре - еще черней. Горька вишневая усталость. Для птиц и пчел ее покой. Всего три домика осталось от той деревни над рекой. И нет в селе давно баяна, осели над рекой мосты. А там, где свечками - каштаны, теперь кресты, кресты, кресты... ... Баян резвился над поляной и с ним гуляло все село. Был баянист немного пьяный и солнце лютиком цвело. |
Отличный стих! Щас вернусь в Ваш раздел и поставлю "десятку". Из мелких придирок. Сабантуй - слово татарское, праздник, мало понятный русской деревне. Уместность этого слова здесь сомнительна. "Похожее России" - "Схожее с Россией" - "Похожее на Россию" - "Близкое России". Что-то у Вас не так. Откуда в русской деревне - парк? Парк - это усадебное или городское. Лютик - вполне едкий цветок, его называют еще "куриная слепота" Травка-муравка, трава-мурава. Или это название селения? Ветвистая рука деревни = костлявая рука голода. Слишком цветисто. Девчонка-сторонка-звонко достаточно избито, нет? Что-то многовато синеглазых для одного стиха. Наверное, "А в сентябре..." Очень сильно! Опять лютик? Теперь, правда, солнце страдает куриной слепотой. |
|
|
ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО:
- А вот здесь я буду защищаться до... в общем, буду! Прямо с первого слова. "Сабантуй" - потому что это итак было навеяно праздником, который так и называется Сабантуй. Он и дал толчок цепочке образов-ассоциаций. И парк! Он там был! Я это знаю, Нико, потому что родилась в той деревне. Муравка -- это такое название. Веселое, потому что и деревушка была маленькая и светлая: мало домов и много вишен и яблонь. И синие глаза я не придумала. А лютик ... ну... похож ведь на солнце... Солнце тоже иногда бывает едким, как лютик. А так ведь очень милый, простенький цветок. А насчет избитости сторонка -- девчонка. Да, здесь правда... За "десятку" благодарю:))) |
|
Не забудь Не забудь Мое имя Незабудка. Ты когда-нибудь поймешь: Жизнь - нелепейшая шутка, Смерть - нелепейшая ложь. В небе - месяцев улыбки. На земле - следы колес. Как смешно считать ошибки! Как легко достать до звезд! И под шелест листопада При насмешливой луне Не грусти, прошу, не надо. Просто помни обо мне. Незабвенны незабудки. Даже через сотни лет Мои губы, мои руки Ты забыть не сможешь, нет. |
Трогательный стих. И здесь с удовольствием поставлю "десятку". Про смерть особенно сильно. Из мелких придирок: Двоятся месяцы-то? Пить надо меньше! Хотя можно и принять, но тогда это круто: дескать, время идет, фазы луны сменяют одна другую, а месяц в каждой фазе - месяцы - улыбаются. Тут напрашивается, типа: "Мои губки, мои грудки", поскольку незабудки - руки слабовато, близко к "палка-селедка". |
|
|
ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО:
Пить надо меньше:)) да. "Губки, грудки, незабудки по смыслу, хоть и ближе к истине, но тогда в целом уже звучит как-то по-другому". И снова спасибо за "10" :)) |
|
Мне больше не снится рассвет Мне больше не снится рассвет и даже во сне не летаю бесцельно я... Даже на свет, как раньше, не тая... Не та я... Но, может, в мерцанье дорог Крылатый, Невидимый, Светлый меня от тоски и берег пушистой беспечностью ветлы? Сидящий На Правом Плече, молю, всех пугающих, лишних, зовущих блуждать в темноте, молю, прогони, прогони их! И вычти из прошлого дни, где давят альковы - оковы Молю, позови, где огни не призрачны, не-мо-тыль-ко-вы. Твоя лучезарная суть (я верю!) меня не отпустит плутать в лабиринтах минут, где нет ничего, кроме грусти... Бескрылого сердца тоска себя возомнила летящей. Казалось, внизу облака... ...Их видел невидимый ящер... Коснись белоснежным крылом ума, замутненного явью, и в сердце тоску о былом развей. Не оставь! - Не оставлю... Роятся дождинки в окне, строка набежит за строкою... И слышится голос извне "Приди... Окрылю, успокою..." |
Очень интересный стих, он раскрывает Ваши два качества: огромный творческий диапазон, и текущую лень (а может, спешку). Умеете писать мощно и высоко. Из мелких придирок. Летающая снегурочка - это круто. Но не сразу понятно. Да и противоречит общему образу, выстроенному в стихе. Хотя не тАя - не та я - не таЯ, конечно, находка. Не очень оправдан перенос "бесцельно я". Вообще, здесь нельзя рвать строку, а цельность-бесцельность просто красивое излишество. ВетлЫ. Тут надо думать. Типа "крылатый, невидимый, мощный" и соответственно "пушистой беспечностью ночи". Писать с большой буквы обычные слова - это последний шаг. За ним - писать прописными буквами, а это уже диагноз: ШИЗОФРЕНИЯ. Не очень понятно, почему надо вычитать альковы, которые оковы. Если они оковы и давят, то на фига вся остальная любовь-морковь? Но это мужская точка зрения. Стих-то женский, потому - простительное лукавство, типа "Я не такая, как все". Действует на стадии заманивания. Но не всегда. Ящера - уберите, это из дешевых фэнтези. Вы - поэт. Очень сильная концовка. "Может ведь, когда захочет!" |
|
|
ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО:
Польщена, Нико:) Ох, и правы же Вы, Нико, насчет лени. Как в воду смотрели:) Летающая Снегурочка? Вот она подлетает чуть поближе... Видите, Нико, это мотылек. Он тоже тает (плавится). Да... А что касается шизофрении, то Сидящий на Правом Плече это не "сидящий на правом плече", совсем не он, а именно так, с большой... Да... а любовь... она ведь тоже бывает разная: "любовь-морковь" и любовь. Я -- поэт? Гм... Не буду спорить, Нико * со стороны виднее* ... да... Спасибо. :) Этим я особенно польщена (даже так... Польщена) * нос при этом тянется ввысь, туда, где только что пролетел ящер... Ну, Нико, Он же симпатиШный!:))) Оставлю его:). |
|
Я отрекалась не раз * * * Я отрекалась не раз от фейерверков, фонтанов, белых пластмассовых роз - странных красивых фантазий и повторяла бессвязно звуки имен - диссонанс, белый рассыпанный хаос гармонии звезд. И возвращалась не раз в брызги, мерцанье - беспечность и растворялась в бесслезности звездных вершин. Смех в вышине - это ангелы празднуют Вечность. Время струится асфальтом под тяжестью шин. Лето. Дорога. И хлопьями звезды над нами - Снег Рождества, будто свет Вифлеемской звезды. Август рассыпался жемчугом чьих-то желаний, тех, что исполнятся... Только чуть-чуть подожди... |
Вечность-беспечность, жемчуг желаний, бесслёзность звёздных вершин - это выше моего понимания. И это не поэзия, как мне кажется. Кстати, почему "бесслезность вершин" - с них что, слезть нельзя? Кстати, Вифлеемская звезда как раз и знаменует Рождество. |
|
|
ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО: - * нос понуро возвращается на место* :))) |
|
Мы давно не молчали под звёздами. Мы давно не молчали под звёздами. Мы давно не грустили, любя. В небе звёзды серебряно гроздьями прозвенят "Позвони" для тебя. Ты посмотришь на небо. Над Питером те же звёзды, но чуть холодней, и промозглость щекочет под свитером у моста над Невой все сильней. То же небо в воде, но летящее. И под взглядами каменных львов вдруг почувствуешь что-то щемящее, как межзвёздная грусть городов. Чьих-то судеб мерцанье, и сфинксами смотрит время. Скользящих картин быстротечность. Не ею проникся ли? Наберешь "восемь", "девять", "один"... И услышишь как Рыльский проулок что-то шепчет листвой тишине. Лай собак и заливист, и гулок. Даже лай... о тебе... обо мне... Пожелай что-нибудь. Еле слышно стелет ночь листопадом постель. Загадаю желанье: "Приснись мне!" В небе звезд - карусель... Карусель... |
Трогательная у Вас поэзия, Вероника. У меня тоже была междугородняя любовь, поэтому здесь тоже поставлю "десятку", хотя стих во многом наивен. Из мелких придирок: Звенеть гроздьями вряд ли можно. Подумайте, не написать ли "Эти строки, простые и поздние,", поскольку иначе слишком много разных звёзд в одной строфе. Мерцанье судеб - слишком манерно. Быстротечность скользящих картин - не вижу необходимости разрывать здесь строку. С лаем здесь не всё в порядке. "Стелет ночь листопадом постель" - гениально, и звукопись моя любимая. |
|
|
ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО:
Звукопись? гм... тоже само собой... :) прозвучало:) Гениально, Вы говорите? Повторите, пожалуйста ( не расслышала) :)))) |
|
Провинциалка Провинциалка Мне прошлого не жалко. На карте - пол очка. Да, я провинциалка, провинциа-лочка. У нас здесь всё, как надо - отрада и уют. От голоса до взгляда - Всё-всё натур-продукт. Доверчивы - не дуры. Не силикон, а грудь. Но здесь свои гламуры, московский гость, забудь. А заодно под полкой оставь в купе снобизм. Не хмурься: "Вам бы только квасной патриотизм!" Что смотришь так, со злобой? Нормальный ведь мужик! У нас здесь свой, особый, провинции-альный шик. И пусть Москва, сверкая, на нас бросает тень. Ты видел бы, какая у нас цветёт сирень! Сиреневое море, весны девятый вал... Ну что же ты, не споря, на север смотришь, вдаль? Легка моя походка. На тонких каблучках уйду. Не знаешь толку в провинциа-лочках! |
Роскошный стих, хотя слегка недовыраженный. Люблю провинциалок, а вот сам термин "провинциалка", "провинция" терпеть не могу. Жительницы малых городов (Курск таки большой город, как и Тамбов!) умнее, сильнее, красивее - и внешне, и душевно, - чем любые столичные штучки, в которых даже при отсутствии силикона много неестественного, наигранного, нелепого. Щас поставлю "десятку". Из мелких придирок: Пол-очка на карте - это как? И почему? Очень скользкая двусмысленность. Натур-продукт - совсем не по-русски, чужое выражение, чуждое даже. Я бы написал "Ты здесь свои гламуры...", иначе сначала читается как утверждение, что в малых городах свои гламуры. Откуда злоба у нормального мужика, который, может, впервые в жизни, вместо силиконовых сисек вдруг увидел настоящие? И так сразу, ни с того, ни с сего? Рано закончено. Тут не хватает типа: "Мы на любовь горазды, Мы падкие на лесть, Но всё же ты так сразу За пазуху не лезь. А уж потом "Легка моя походка..." |
|
|
ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО:
- За этот комментарий спасибо вдвойне! И тем более за любовь к провинции и провинциалкам. А я вот ничего обидного в этом слове не вижу. Наоборот даже... "Провинциалка, провинциалочка"... Просто и мило. :) мне так во всяком случае кажется :) И почему бы не назвать вещи своими именами? Провинция -- и есть истинная Россия... P.S.: С мелкими придирками согласна. И четверостишье до "Легка моя походка" мне тоже понравилось:))) |
|
Осень в городе - это романс Осень в городе - это романс Позолотой усыпанных улиц. И мне кажется, это про нас. В сизой мороси мы разминулись. Старой песни знакомый мотив. Над карнизами - радиоволны. Эта осень меня не простит, Если ты мои губы не вспомнишь. С нетерпением ждут темноты Фонари, отражаясь в асфальте. Опадают с деревьев мечты. Так однажды меня потерял ты. Будто в чем-то кого-то винят В серой дымке бетонные стены. Пусть закружит меня листопад, Хохоча, торжествуя над тленом. Мы поднимемся вновь в высоту Под знакомую музыку ветра... Видишь, осень грустит на мосту В апельсиновой шляпе из фетра. |
Отличный стих! Осень в городе - это атас! Из мелких придирок: Волны - вспомнишь слабовато. "Опадают с деревьев мечты" - это не поэзия, это грубый и тяжелый штамп. "Апельсиновая шляпа из фетра" тоже не очень, хотя красиво. Фетр с листьями как-то... |
|
|
ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО:
Штамп? А я думала это мое... выстраданное... Вот как можно ошибаться на свой счет. Спасибо, что открыли глаза, Нико... Впредь обещаю вдумчивее относиться к Слову. :))) |
|