А на улице - дождь. Ну и что ж -
Если верить, что ты придешь,
То гроза не угроза,
Дождь - не больше чем слезы,
Что природа прольет,
Если вдруг не придет
Та, в которую веришь,
Та, которую ждешь.
И неважно, что ты
Никогда не гуляешь в дождь.
28.08.05
Переход
У кого чего болит? Я, к примеру, инвалид.
На коляске в переходе, где здоровых много бродит,
Собираю свою долю ненависти их тяжелой,
Оскорблений и подачек - забираю все без сдачи.
Я разбит параличом - мне теперь все нипочем.
Рядом - Анечка со скрипкой, расточает всем улыбки.
И средь зимней суеты про весну своей мечты,
Про любовь и про цветы мне поет ее смычок.
Жаль, зимы ей все равно пережить не суждено -
Силу жизни молодой тянет вирус за собой.
На лекарства денег нет, брошен университет,
Нет надежды, нет просвета - только в переходе этом
Как с того на этот свет вырывается на волю
Жадной юности ответ на диагноз-приговор,
Обрубивший цифрой 20 череду нежитых лет.
Дальше бабушки стоят, продавцы газет-журналов
И кофейный автомат, а напротив -
Две цыганки вечный бизнес свой творят...
Есть здесь те, что телом крепки, но калечные душой -
Нас так много в переходе между небом и землей...
Мы стоим, а вы идете, мы мечтаем - вы живете.
Только мировое горе нас рассудит в этом споре.
Вы умрете.
Мы умрем.
И никто, увы, не знает, есть ли что-нибудь - потом...
28.08.05
07.01.06
Грустные мысли о поливариантности бытия
Я ляжу на пляжу, и мне грустно даже,
Что я с русским не дружу, не лежу на пляже.
А ведь мог бы так лежать, если б с детства мама
Не повадилась гулять с Колькой Емельяновым.
А ходила бы она в школу музыкальную
И носила бы очки бифокальные.
И закончила б она десятилетку
И не села б за разбой по малолетке.
Не пришел бы Колька к ней на свидание,
Чтобы стать моим отцом на прощание...
Если б Колька не пришел, было б все иначе:
Звал бы я своим отцом капитана Клячина.
И не бил бы тогда отчим мою мать,
Чтобы бросила пить и гулять.
И меня не уронил бы со стола,
Когда мать ему чего-то не дала.
Был бы я тогда нормальный, как все,
Регулярно посещал школу и бассейн.
Но отдали меня в интернат:
Все же отчим был сволочь и гад.
Если б я из интерната не сбегал,
То на этот пляж, наверно, не попал.
И не встретил бы Ее никогда.
Только встретил вот. Такая беда.
Если б знал я, как судьбу изменить -
Все отдал бы, чтоб порвать эту нить!
А теперь вот я ляжу на пляжу
И себя одной лишь мыслью гружу:
Почему любовь всей жизни,
Восхитительное чудо,
Мне сказала, морща лобик:
"Отвали, дурак, отсюда"...
07.01.2006
25.06.2006
Тобою не написаны стихи...
Тобою не написаны стихи...
Про грусть, что насмерть сдавливает сердце,
Про кров и кровь, про честь и про коммерцию.
Про первую любовь и про последний вздох.
Не пишешь ты стихов... Да ты и не умеешь
Вязать слова в рифмованный клубок.
И почти искренне, наверно, сожалеешь,
Что этого таланта не дал Бог.
Стихи, что не написаны тобой,
В потоке времени истают незаметно.
И жизнь пойдет совсем другой тропой -
Той, что тебе назначена судьбой.
Но если жить в согласии с собой,
В своих делах и в людях, что любимы,
Ты ощутишь живое эхо слов
Из этих ненаписанных стихов...