Аннотация: Я назову это легендой об одном несчастном эхе. Насколько складно и ладно, судить читателям.
Давным-давно, как говорят,
В краях, где ныне спят
Лишь кости мёртвые,
Надгробья стёртые
Векам уже давно минувшим,
Бродило эхо, оглашавши
Округу вздохами своими,
Речами чьими-то чужими.
Бродило, плача, по тропам оно,
Не в силах осознать одно -
Что мир не столько полон,
Сколь пустынен,
И некому слушать в ночь
Как уходит оно прочь
В надежде, что кто-то да окликнет,
И позовёт, и как прикрикнет:
"Куда ты, глупое, идёшь?
Не знаешь ты, что попадёшь
В места ещё страшней, чем это?"
Не дождалось отчаянное эхо.
Не звал никто, не ждал никто,
И вот ушло тогда оно,
Потом вернулось.
Всё одно и то ж:
Могилы, склепы... Что ж!
Приснилось ему, что ли,
От опьянившей его воли,
Что был здесь
Кто-то. "Нет, есть!"
Вскричало несчастное эхо моё
И снова заплакало, зарыдало оно,
Несчастное эхо моё...
Минули годы, обратились в столетья.
А оно всё бродит там, междометье,
В этой глуши, где нет
Никого,
Ничего,
Ни его...