Все восхищаются листвой, А у меня пропали мысли. Листок бумаги дивно-чистый Таит в себе укор немой. Я не пишу про бабье лето, Я огорчаюсь холодам. И про ветра, что стынут где-то, Поэму точно не создам. Ну что ж, пусть будет время прозы... Я подожду, Пока дома Засыплет снегом, подморозит, И для стихов придет зима...