Что ты там насулишь, погода-мать,
Сырой февраль, нехватку инсулина,
И кажется, залетные солисты
Еще не собираются снимать
Жилье под снос, гнездовье на паях
А март серьезно норовит в князья.
Что нам сулишь - бессвязные снега,
Еще - немного патоки от солнца,
По луже заскучавшая нога
Торопится и безнадежно бьется
О плотные слои известняка.
***
И стать историей с нагрузкой в сотни лет,
И чуять сны, и признавать свои веснушки
На твердом жизненном пути, и силуэт
Чужих стихов, вчера пришедшихся на ужин.
И чуять сны, и слепо праздновать стезю
Родную, хлебную, без малого - дорогу,
Моя душа, тебя я все-таки свезу,
Ни дать, ни взять - от завидущего порока -
К вороньей дымке, обещающей писать
Любые письма, лишь бы пламенно и просто,
К поклонногорью, отстраненному на версты,
К любимой музыке, пускающей вприсяд.