Чувствую нутром - всё не так, 
видит третий глаз - всё не то.
Жизнь под нос то фигу в кулак, 
в ношеном хожу я пальто.

На прищепке сушится рубль, 
как застиранное бельё.
А с трибун опять новый дубль, 
лики в фас и профиль, 'жульё'.

Тянутся к помойкам бичи, 
фиолетова им вся жизнь.
А мы сменяем всё кумачи, 
а я им кричу: 'Продержись'.

И бичам я вновь говорю: 
'Вы сегодня все не у дел'.
Жулик-вор лишь видит зарю, 
он творит сейчас беспредел.