Господи, до чего же больно смотреть в глаза страдающего человека.
Я стою у кровати тяжелого больного.
В этих глазах тоска и печаль, а еще мольба о помощи.
- Доктор как мои дела?
Больная и ее родственники устремляют на меня свои взгляды. Они испепеляют, прожигают насквозь.
- Все хорошо бабушка!
Я вру, вру и снова вру, а что я еще могу?
Ложь во спасение. Только кого и ради чего?
Я сажусь на край кровати.
- Бабуль, в Бога веришь?
- Да милый, вот даже крестик ношу.
И она достает из под сорочки крестик на шнурке, своей иссохшейся и морщинистой рукой, на ее глазах наворачиваются слезы, она плачет.
- Тогда молись! - это единственное, что я могу сказать.
а потом разговор с родней.
Нет ничего хуже, чем говорить правду.
Когда это происходит впервые, то самому охота реветь. Но говорят, что мужчины не плачут - они огорчаются.
Это ложь!
А потом привыкаешь. Человек привыкает ко всему - это правда!
Никто не знает, что будет дальше, но все надеются на лучшее, так уж мы устроены.
А потом страх. Он передается через мысли, слова, взгляды. От этой заразы не укрыться.
Я пока не знаю точно страх чего. Хотя и догадываюсь.
А ты заглядывал в глаза живого трупа? Некоторые скажут, что живых трупов нет. Возражаю!
Они есть. Только мы их не замечаем. Да и нечего заглядывать в эти глаза.
Аминь.