ГРИФ
Сонное море - что студень, едва колышется у ног...
Мягко ступая по берегу, юноша замер, словно желая рассказать этому странному, застывшему морю о своем тайном, дорогом.
Еще мгновение, и пляж заполнится зонтами, пестрыми палатками, торговцами и попрошайками ...
Лишь призрачные силуэты уплывающих кораблей будут напоминать о том, как прекрасен восход!
Битый день ему предстоит восхвалять, до хрипоты, напитки и блюда, суетиться у столиков.
Он умеет это, но в глубине души - только море, его оттенки и звуки.
И, еще, наверно... Она!?
Это незнакомое чувство обнаружил в себе случайно, и оно не уходит за горизонт.
Вечерами он собирает музыкальные инструменты, нередко из того, что приносит шторм...
Если из-за непогоды работы нет, хозяин палаток зол...
И мимолетных посетителей следует привлекать игрой...
Хотя торговать или мастерить пока выходит заметно лучше!
За ветром с пирса на крутых виражах срываются чайки.
Они перекликаются и тают в жгучих лучах.
А у нее - мелодичный голос, небо становится ярче, если она выйдет на пирс, или случайно повернется в его сторону.
Играя с чистого листа, он различает ее силуэт, сквозь ноты.
И выбирает аккорды, на которых говорит Она?!
Надо остановить это чувство...
Пусть без музыки, каждый день, месяц и время года - что серое пятно!
Он даже не знает цвет ее глаз, волны шепчут, что они синие...
Прочь, мечты!
Море разметало мысли, гневно хлопнув о берег перламутровым валом...
Задело, зацепило краем босую ногу.
Гребни донесли из глубин, вращая в пене, странный предмет...
- Гриф... Гриф... - отвечали далекие птичьи крики.
Юноша смахнул со щеки капли, горькие - что слезы, ...
Распутал, затаив дыхание, позеленевшие от времени струны, освободил от водорослей обломки корпуса, позолоченные колки...
- Невероятно, но ты искал берег веками?! И был дорог, однако...
Поднял глаза вдаль, сощурился...
- Море подает знак, чтобы я играл? Хорошо, я починю тебя, хотя это будет нелегко ...
Через несколько дней он спешил к палаткам вместе с аккордами - сбитые пальцы бежали по грифу, как заколдованные.
В густом, соленом воздухе дивный звук был подобен неожиданно заплакавшему небу.
А инструмент вел выше и выше, и невидимый дождь медленно падал, пробирая, вслед за переборами струн, до глубины души.
Хозяин протянул бокал, пахнувший весной и солодом.
- Играй громче, ты сегодня на волне!
Со всех сторон его звали к столикам, и не отпускали, с криками...
Он желал угодить каждому, но получалось - никому...
А люди злились или плакали, не достигая упоения.
Мелодия увлекала в высь, сливаясь с небом и чайками...
И вдруг оборвалась...
Как скрытая от взора нить!
За спиной он почувствовал...
Ее голос?!
Она была так близко - появилась из снов.
Бездонные, карие глаза, на взволнованном лице...
- Прекрати играть, эти звуки сводят с ума! - наконец, разобрал слова.
Поднялся ветер, унося их смысл.
- Почему?!
- Это - чужая музыка!
Она обратилась к волнам, поправляя растрепанные волосы, прошептала:
- Словно выводит ноты... Кто-то другой! И смеется над нами!
Берег вздохнул спокойно, свободный от неведомых тонов.
-Разве не замечаешь этого?
Ветер стих.
В ее словах таилось нечто, бескрайнее, чем стихия, бесконечное, как сон.
- Твой голос не звучал так долго, что впервые ощутила тишину...
Он хотел возразить, но вдруг понял, что останется наедине с простором.
Еще мгновение боролся с собой...
И с размаху бросил инструмент, навстречу солнцу.
Волна несла новый удар, но лишь дотянулась шершавой пеной до ног, и откатилась ни с чем, шипя и играя песчинками...
Они молча шли вдоль берега, потому что за них говорило море.
Где-то за спиной струны вскрикнули, как живые.
Они повернулись...
Небо сверкнуло, и на гребнях волн мелькнул, исчезая гриф...