Ад-9: Эндгейм (экстравагантный детектив)
Журнал "Самиздат":
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь]
Во всем виноват Бруклинсий мост, будь он неладен. Сто тридцать футов над мутными водами Ист-Ривер. Двусторонняя магистраль и ветер, черт бы его побрал.
Я не собирался прыгать. Во всяком случае, в тот момент, когда мускулистый детина в форме полицейского заслонил своей фигурой закатное солнце, я обдумывал, где б достать пару долларов на автобус, чтобы не топать пешком в Ньюфорд. Свои последние сбережения я потратил на подписку в CashHub - портал, где проводятся денежные флэшмобы. Mой аккаунт в портале был по-прежнему заблокирован, а без доступа к своим файлам и контактам нет смысла продолжать игру. Возможно, сигануть вниз - не такая уж плохая идея.
Но с такой высоты вода все равно что асфальт. Везет тем, кто вдребезги. Если бы знать, что наверняка.
- Офицер Лопес, полиция Нью Йорк Сити, у вас все в порядке?
Сижу возле парапета, никому не мешаю. Каким боком тут полиция? Пока собирался с мыслями, у полицейского забурчала рация. Ну все, теперь точно кранты. Уже знают и про деньги, и про штрихкоды. За спиной Лопеса нарисовалась коротко стриженая тетка, тоже в форме, немного полноватая для работы, предполагающей погоню за опасными преступниками.
- Вот, глянь что в мусорке нашла. Тут еще рюкзак со всяким барахлом.
Не спуская с меня взгляда, Лопес взял из рук коллеги тетрадь, похожую на обычную, школьную.
- Там, в самом конце, - пояснила тетка.
Лопес пролистнул страницы, тяжело вздохнул и шагнул мне навстречу.
- Для твоей и нашей безопасности, вытащи руки из карманов.
Ну вот, началось... Я послушно протянул руки, ожидая услышать щелчок металлических браслетов. Но вместо наручников полицейский протягивал тетрадь.
- Это твое? Это ты писал?
Я мог бы ответить не читая. Последний раз я пробовал писать ручкой на бумаге лет так восемь назад, в начальной школе. После того, как у меня диагностировали дислексию, учителя отстали с чистописанием и разрешили пользоваться ноутбуком. На свое "счастье"...
Потрепанная общая тетрадь в линейку, черная обложка на спирали. Почерк разборчивый, мелкий. Чернила на первых страницах фиолетовые, розовые, неоновые. Ближе к концу в основном синие и черные, как будто хозяин тетради потерял пенал с цветными ручками. Рисунки на полях - мрачноватые анимешки в стиле какой-то манги. Номера телефонов. А на последней странице тем же почерком, только красным цветом:
"Если вы это читаете, меня больше нет. Эндгейм форевер".
Я отрицательно покачал головой, но офицер Лопес, похоже, не поверил.
Полицейская вытащила из рюкзака розовый свитер со смешным рисунком кроличьей маски, явно девчоночий, хотя некоторые пацаны сейчас и не такое носят.
- Мы не причиним тебе вреда, мы отвезем тебя в участок и свяжемся с твоими родителями.
Видимо на моей физиономии появилось выражение ужаса.
-...или вызовем неотложку, тебя доставят в ближайший госпиталь и окажут необходимую помощь.
Может, госпиталь - не самый плохой вариант? Там меня хоть не сразу найдут, успею что-нибудь сообразить. Если не давать контакты родителей, как скоро их вычислят? Чем вмешивать предков, уж лучше с моста. В любом случае, приходится выбирать между полицейским участком и больницей. Я нерешительно кивнул, продолжая листать страницы.
- Ну вот и отлично, - улыбнулась полицейская.
.
***
Честно, я всегда думал, что психиатрическое отделение напоминает тюрьму: крики, решётки, охрана. Но в "Белвью" всё просто белое. И тихое. И настолько пустое, что кажется - я попал в загрузочный экран, а декорации ещё не успели подгрузиться.
Сидеть на пластиковом стуле, по форме напоминающем куб с округлыми краями, а по весу стиральную машину - то еще удовольствие. Вместо моей одежды выдали безразмерную пижаму бледно-голубого цвета. Забрали всё, даже кеды, как будто они представляют какую-то опасность. Или носки. Никогда не думал, что обычные носки могут означать "опасность". Разве что не стирать их несколько дней. Но даже носки медсестра сложила с другими вещами в бумажный мешок, подписанный моим именем.
Хотя "моим" - это громко сказано. Час назад полицейский тоже думал, что тетрадь и рюкзак - мои. И что я собираюсь прыгнуть с моста. Пока мы ехали в госпиталь, я пытался объяснить, что вещи не мои, но, видимо, недостаточно убедительно.
Теперь, когда выяснилось, кому они действительно принадлежат, легче не стало. Потому что меня не выпускают. И не оставляют одного. Рядом постоянно кто-то есть, словно меня нужно охранять. "Процедура", "наблюдение", "из-за всплеска суицидов мы не можем рисковать". Да пожалуйста, делайте что хотите, только скажите, что с той девчонкой.
Медсестра предлагает яблочный сок. Я не могу пить. Мне надо думать.
Прокручиваю в голове страницы тетради. У меня иногда чувство, что мой мозг как камера: если увидел, то заснял. Может от того, что читать трудно. Слова скачут, буквы переворачиваются. Но картинки, схемы, цифры - запоминаю без напряга.
И вот цифры в тетради - они не телефоны, а коды активации. У меня таких половина - на задания флешмоба. Она играла тоже. И она была близка к финалу.
Почему тогда - мост?
Дальше - рисунки. Детально прорисованные глаза с прожилками капилляров. Силуэты монстров. Увядающие розы с черными лепестками. Манга "Токийский гуль". Девушка с длинной челкой, полностью закрывающей правый глаз - я узнаю Тоуку Киришиму, даже в исполнении художника-любителя. Похоже, девчонка помешана на этой манге - изображения персонажей по всей тетради. Значит, ник у нее соответствующий. Вспоминаю продвинутых игроков в CashHub. Подходит только один - Ghoul27.
Постепенно рисунки становятся более мрачными и хаотичными, словно художник пытается заштриховать весь мир на скорую руку. Последний активированный код. Последнее задание. В моем требовалось заменить штрихкоды в объявлении на автобусной остановке. Чтоб по ссылке открывалось не расписание автобусов, а какой-то левый сайт. Следующее задание мне не пришло, потому как со штрихкодами я лоханулся, а на штраф очков не хватило.
Знать бы, что там было в ее задании.
***
Медсестра появляется рядом, как NPC, внезапно вынырнувший по триггеру.
- Мы связались с твоей семьей. Они скоро будут.
Я невольно закатываю глаза. Представляю, как открывается дверь и влетает мать. Я буквально ощущаю, как воздух вокруг становится влажным - она плачет. Сжимает меня так, будто я сейчас рассыплюсь, всхлипывает, вытирает лицо ладонями - под которыми ботокс, под которым морщины, под которыми ничем не стираемые эмоции.
Еще хуже, если придет отец. В очередной раз напомнит, какое я ничтожество и сколько от меня проблем. Но самое ужасное, мой телефон, который пришлось в принудительном порядке разблокировать, отдадут им. Жаль, что у меня не установлен режим автоматического переформатирования.
Кажется, я задремал. Очнулся от дверного скрипа. Если не открывать глаза, то можно ведь какое-то время притворяться, что спишь?
Я ждал наплыва родительской заботы, смывающего меня вместе с пластиковым стулом в Атлантический океан.
Но ничего не происходило. Я осторожно открыл один глаз.
В дверном проеме стояли не отец с матерью. Я медленно поднялся со стула.
- Ба?
***
Кое-что о моей Ба. Ее зовут Нина. Это папина мама. Я не знаю, сколько ей лет. Наверное, много. Ба носит тонкие каблуки, пестрые шарфы и огромные круглые очки в черной оправе.
Очки я однажды померил - ориентироваться в них можно разве что на ощупь. Как Ба до сих пор водит свой допотопный "кадиллак" - уму не постижимо. Она даже пыталась учить меня вождению, но до подобных видов экстрима я пока не созрел.
Мать с Ба не очень ладят. То, что Ба - папина мама усложняет их отношения в гораздо большей степени, чем языковой барьер, культурные предрассудки и другая ментальность. Что касается языкового барьера - английский у бабули тип-топ, даже не скажешь, что не родной.
Хорошо, что вместо родителей приехала Ба - пожалуй, лучшее, из случившегося за сегодняшний день.
***
- Ну, здравствуй, преступник, - говорит Ба и ставит сумку на пол. - Или как вас тут, "наблюдаемый пациент"?
- Я не... - начинаю, но она машет рукой.
- Да знаю я, не убил ты никого. Хотя у тебя такое лицо... Можно подумать, что ты убил компьютерную мышь.
Медсестра напоминает о правилах: "короткое посещение", "не более пятнадцати минут", "без передачи личных вещей".
Ба кивает и открывает сумку, в которой стопкой расположились пластиковые контейнеры.
- У меня разрешение от секьюрити на входе. Там серьезные люди проверили содержимое на наличие контрабанды.
Элегантным жестом Ба откидывает шарф с гигантским принтом "АРМАНИ", демонстрируя наклейку визитера. Наверняка очаровала охранника, предложив ему пирожок с капустой.
- Вот, яблочная запеканка. Без сахара, если что. Там еще котлеты и картофельное пюре.
- Ба, я не голодный, -бурчу я.
Ба достаёт ложку, явно намереваясь кормить меня как в детстве.
Я сдаюсь, потому что спорить с ней бесполезно. Да и запах - как из детства, когда мир был прост: ты падаешь с велосипеда, тебе дают пирог, и всё исправляется.
- Так что тут у тебя за история с мостом и тетрадкой? - спрашивает она, пытаясь устроиться поудобней на неудобном пластиковом стуле. - Полиция звонила, мать в истерике, благо, отец в командировке.
- Я не собирался прыгать, - говорю. - И тетрадь не моя.
- Ага. Но ты на мосту был. И тетрадь рядом. И полиция, - она прищуривается. - Сочетание подозрительное. А поближе моста нельзя было отыскать? Зачем на другой конец города переться?
- Ба! - я выдыхаю. - Это игра вроде флешмоба. Но... кто-то из игроков пропал. Девчонка.
- "Шерше ля фам", - изрекает бабуля. Что бы это значило?
Я молчу. Наверное, не самый удачный момент сообщать, что я просадил на этой игре кучу денег, а еще выполнял не совсем законные задания модераторов, чтобы набрать очки. Ничего супер криминального. Ну подумаешь, подменил пару штрихкодов на каких-то объявлениях. Люди ж не лохи, сразу поймут, что ссылки ведут на левую форму оплаты.
- Макс, - говорит Ба, садясь рядом и поправляя очки. - Я не понимаю ничего в этих ваших онлайнах, но кое-что я знаю наверняка: просто так сюда не попадают. Кстати, ты знаешь, что на верхних этажах самая настоящая тюрьма?
-- Да ну?
- Да-да. Для психически неуравновешенных заключенных. Так что давай, рассказывай, что ты там в своих онлайнах накосячил и кого, кроме тебя, надо спасать.
Я смотрю на неё, не зная, смеяться или серьёзно кивнуть.
- Ба, ты не в теме. Это не настольная партия в маджонг. Там всё зашифровано: задания, коды, уровни. И люди, которые это контролируют.
Она улыбается.
- Милый, я проработала бухгалтером тридцать лет. Если кто-то ворует - я найду, где он прячет концы. Даже если они в онлайне. Где ты с этими конспираторами познакомился? Ты же понимаешь, что в интернете помимо гениев вроде тебя, полно извращенцев. В Фейсбуке про них часто пишут.
- Ба, ну я ж не полный идиот. У нас свой сервер в Дискорде - там несколько одноклассников, из тех, что на каникулы не свалили, и еще сосед, который живет через дорогу.
- Дэн? Сын Митчеллов?
- Да, и еще пара девчонок, они не из нашего класса. Мы только своих приглашаем. Нужно, чтобы кто-то из участников прислал приглашение.
- Выходит, ты со всеми лично встречался? - допытывается Ба.
- Ну, не так чтобы. Там есть пацан - он переехал в другой штат, но раньше был в классе одной из девчонок. Еще есть несколько человек, которых приглашали, но они не залогинились. Да и вообще, зачем лично встречаться и время тратить? Там голосовой чат есть, если хочется с кем-то поболтать.
- Да, действительно, - пожимает плечами Ба, -зачем людям встречаться, когда можно на кнопку нажать. Ну окей, допустим, вы там общаетесь, строите свой безобидный виртуальный мир. Причем здесь имена, пароли, явки?
- Чего? - переспрашиваю я.
- Задания и прочий беспредел.
- Понимаешь, в Дискорде есть встроенные игры, типа покер или тривия, но можно запустить свои и пригласить друзей. А еще можно, чтоб другие видели, во что ты играешь. Игра обычно модерируется ботами, ну это типа искусственный интеллект. Мы просто играем в CashHub, выполняем дурацкие задания, зарабатываем очки и соревнуемся с другими командами. Командную прибыль можно между своими поделить, а личную себе оставить.
- И много у тебя прибыли? - прищуривается Ба.
Я молчу. Шмыгаю носом.
-Девочка, которая с тетрадкой, я даже не знаю, из какой она команды. Знаю только, что она прошла почти всю игру. Одно дело если б она выиграла, получила кучу денег, убедилась, что жизнь от этого лучше не стала, и вот тогда с моста...
-Да ты, я посмотрю, психолог, - без тени сарказма говорит Ба. -И что ты собираешься теперь делать?
- Если б мне девайс с интернетом хотя б на десять минут...но в этом дурдоме использовать свой телефон нереально.
- И как бы ты разбирался? - интересуется Ба.
- Для начала выяснил бы, все ли игроки в ее команде - настоящие люди.
- А какие еще бывают?
-Боты.
-Типа робот-пылесос? - Ба думает, что я шучу.
- Ба, слушай. Бот - это как... Представь соседа мистера Фарбера, который каждый раз, когда ты его встречаешь, говорит одну и ту же фразу: "Доброе утро, миссис Харрис. Хорошая погода, да?"
- Но он ведь так и говорит!
- Вот именно! И если подойти к нему в полночь, на похоронах или на пожаре - он всё равно скажет: "Хорошая погода, да?"
- М-м... Я всегда его подозревала.
Я закатываю глаза.
- Вот это и есть бот в игре. У него набор фраз, как у чайника с голосовым помощником. Ты ему пишешь: "Мне страшно, я на мосту", а он отвечает: "Молодец! Осталось 3 задания!"
- Н-да. Как мой старый тостер...
- Ба, тостер не мог никому писать.
- Ты не знаешь мой тостер.
Фейспалм.
- Так вот. Боты должны стимулировать игроков: "Делай задания", "Ты молодец", "Осталось чуть-чуть". Поэтому менторы, скорее всего - боты. Модераторы - тоже. У них чисто техническая функция - следить за порядком, если кто-то аггрится или грузит в сервер спам. Короче, если кто-то плохо себя ведет, - объясняю я, чтоб бабуле было понятней. - А еще я б мог сравнить список игроков своей команды с командой той девчонки - вдруг есть совпадения.
- А если у них несколько кличек? Или как их там, ников?
Вопрос правильный.
- Тогда можно сравнить IP-адреса, откуда они логинятся.
- Не скажи. Интернет есть в любой кафешке, купил кофе и логинься на здоровье с другого адреса.
Я смотрю на Ба с уважением. И тут мне приходит в голову безумная идея.
- Ба...а что, если...
Мысленно перебираю в уме содержимое своего смартфона. В нем - вся моя личная жизнь. Точнее, неопровержимое доказательство ее отсутствия.
Дело не в том, что я не доверяю Ба. Просто некоторые вещи ей лучше обо мне не знать. Но кроме смартфона, есть другие варианты.
- Ба, у тебя есть чем записать?
Бабуля вытаскивает из кармана блокнот
- Вот черти, ручку на входе отобрали. Тоже мне, орудие самоубийства.
Медсестра услужливо протягивает ей восковой мелок.
- Спасибо, Эшли.
Откуда Ба знает, как ее зовут? Хотя, на бейдже написано.
Беру блокнот и мелок, пишу медленно, как первоклассник, стараясь не перепутать буквы местами.
Объясняю бабуле, как послать самому себе сообщение в вотсапе и потом нажать на ссылку.
- Это приглашение в игру. Ты как бы будешь член команды. Только надо ник придумать.
- Кличку, то есть? - ухмыляется Ба. - Вот уж не думала на старости лет в шпионы податься. И за кем я в твоих онлайнах буду шпионить?
Хороший вопрос. За призраком игрока, которого возможно нет в живых. Но я бабуле этого, конечно же, не скажу.
- В нашей команде следить ни за кем не надо, там все свои. Эта ссылка - приглашение в чужую команду. Из той самой тетради. Когда подключишься к игре, найди игрока с ником Ghoul27.
Подозреваю, что это и есть та девчонка. Она помешана на гулях из манги.
- На ком? - переспрашивает Ба.
- Ба, манга - это комиксы, а гули - это такие японские вежливые людоеды, которые страдают больше, чем едят.
Похоже, Ба теперь точно думает, что в дурдоме мне самое место.
- Узнай, кто у них по очкам занимает какие места. Кто у них там боты, а кто инсайдеры.
-А эти, кого едят?
- Инсайдеры, - вздыхаю. - Это те, кто в теме. Помогают аферистам стричь остальных. Типа... ну...
- Шестёрки?
- Ба-а-а, - мычу я. - Ну... да. Вроде того.
Ба делает победный жест бровями.
- И как эти ваши "шестёрки" работают?
- Смотри. Например, ты новичок. Получаешь первое задание. "Сделай фото с жёлтым зонтиком". Окей. Легко. Дальше: "Купи пропуск на следующий уровень - всего $4.99".
- Классика жанра.
- Но главное - чат. Ты пишешь: "Ребята, я только начал", а тебе сразу кто-то отвечает: "Да-да, я тоже только что начал. Держись, тут все честно. Я уже заработал 300 баксов!"
- И это шестёрка?
- Почти наверняка. У него всегда идеальная активность: отвечает за секунду, всегда позитивный, всегда в восторге. Как будто он на зарплате.
- Одно не понятно, - говорит Ба, - если инсайдера так легко вычислить, то ты же наверняка знаешь, кто из твоих почти лично знакомых в теме?
- Ба, среди нашей команды на нашем сервере все свои. Но играем-то мы в CashHub, где может быть кто угодно. Просто мы не общаемся с чужаками, мы против них играем.
-Час от часу не легче, - вздыхает Ба. -А что там со штрафами?
- Это самое мерзкое. Типа "не успел загрузить фото - минус 25 долларов".
"Пропустил задание - штраф за неактивность".
"Не закрыл неделю - лишение кэшпоинтов".
И всё через такие мелкие платежи, что ты даже не замечаешь.
До тех пор, пока карта не начинает дымиться.
- Погоди. - Ба поднимает палец. - А как можно штрафовать того, кто не дал им данные карты?
- Ба, никто не даёт им данные карты.
- ?
- Мы покупаем жетоны в системе CashHub . Это как маркеры в казино - ты уже не чувствуешь настоящие деньги.
- Ну конечно, - усмехается Ба. - Старо как мир. Ты им деньги, а они тебе фантики. Потом ты тратишь фантики и удивляешься, что у тебя нет денег.
- Примерно так.
Ба цокает языком.
- Хорошо. Теперь научи-ка меня отличать бота от живого жулика. Чтоб я понимала, с кем имею дело.
Я глубоко вздыхаю.
- Смотри. У ботов - всегда шаблон. Вот так пишет бот:
"Отлично! Ты близок к цели! Следующее задание откроется через 4 часа 12 минут".
А человек так не пишет. Человек скажет:
"Ого, ты быстро. Я тут уже с утра туплю". Или вот. Бот никогда не упоминает себя. Никогда ничего не спрашивает. Просто "поддерживает".
- Как твой американский дедушка, - задумчиво говорит Ба. - Пока телевизор работает, он тоже всё поддерживает.
Я фыркаю.
Медсестра сообщает, что время посещения закончилось.
- Ничего, - говорит Ба. - Ты, главное, веди себя хорошо. Мне дали копию вашего распорядка. Тут самым послушным айпады ненадолго выдают. В качестве поощрения.
Ба не лезет обниматься. У нас по части неприкосновенных личных границ полное взаимопонимание.
- Не отдавай родителям мой телефон! - говорю я ей напоследок. То, что полицейские с врачами в нем покопались, я уж как-нибудь переживу, лишь бы не папа с мамой.
Когда Ба уходит, в палате становится тихо.
Я смотрю на пластиковый стакан с яблочным соком и вдруг понимаю - если кто-то и способен помочь мне разобраться с этим адским флешмобом, то это именно она.
Потому что, в отличие от меня, бабушка всегда добивается своего.
***
В "Белвью" время течёт по какой-то своей, внутренней логике. Минуты растягиваются как жвачка, часы сползают куда-то под кушетку, а ночь вообще глючит- то ускорится, то зависнет. За хорошее поведение здесь дают очки. Чтобы заработать на айпад мне нужно двадцать очков. За посещение каждой терапевтической процедуры дают три. Тут на выбор: групповая терапия, индивидуальная терапия, арт-терапия и непонятная хрень под названием "осознанная медитация". Значит, за день можно набрать двенадцать очков. Главное, чтоб не отобрали за плохое поведение или отказ принимать лекарства (благо, мне ничего, кроме витаминов, не прописали). В палату подселили какого-то придурка. Его зовут Стивен, но он хочет, чтобы его называли "Стич". Вчера Стич перепутал шкаф с унитазом, что в принципе закономерно. Здешние пластиковые синие шкафы внешне напоминают мобильные биотуалеты, вроде тех, что в парках или на строительных площадках. Памятка на будущее: если я когда-нибудь перепутаю шкаф с туалетом, одних витаминов, видимо, недостаточно.
В палате напротив - долговязый Джейсон, проигравший в неравной борьбе с прыщами-акне. Он реально думает, что работает в больнице, а персонал ему подчиняется.
Называет себя "Босс". Грозится уволить санитаров за безалаберность. Требует, чтобы медсестры варили ему кофе. Жалуется на подрядчиков, установивших оконные рамы так, что окна открыть невозможно. Рассказывает всем, что его ждет карьера инженера в NASA.
В соседней палате две девчонки, похожие, словно сестры. Обе черноволосые, смуглые, с чуть раскосыми глазами. Я их про себя называю Абра и Кадабра. Они здесь уже несколько дней, поэтому вместо больничных пижам на них домашние спортивки и худи, из которых предварительно вытащили шнуровку. Надеюсь, Ба догадается принести мне из дома нормальную одежду.
В другой палате ну очень пухлая девочка Марси, лет так тринадцати, вечно не в духе, орет на больничный персонал даже ночью. А еще она укусила медсестру за палец.
Я бы на месте медсестры сделал себе укол от бешенства. Соседку Марси переселили от греха подальше в другую палату.
Прием пищи - мероприятие, где тебе официально разрешено смотреть на всех остальных обитателей. А им - на тебя. И каждый делает это с подозрением, будто мы все тут участники какой-то ролевой игры типа "Among Us", только без кнопки "созвать собрание".
Абра и Кадабра хихикают и перешептываются, делают вид, что еда их не интересует. На самом деле еда их очень даже интересует. Собственно, поэтому они здесь и оказались. Обе надеются, что им пропишут стимуляторы для улучшения концентрации, а от побочки они потеряют аппетит, похудеют и будут красивыми. Это мне Абра рассказала, пока Кадабра была на индивидуальной терапии. По мне, так они обе худые как щепки.
Босс и Стич друг с другом не разговаривают. Босс пытался принять Стича на работу, а потом уволить. Ни то, ни другое не прокатило. Стич уронил на себя поднос, после чего реально разрыдался. Успокоился только когда санитар Джеймс выдал ему свежую голубую пижаму.
Кусачая девочка Марси сидит отдельно. Смотрит на кашу, как на врага, которого собирается сожрать. Я ее немного боюсь. Вдруг набросится?
Бывшая соседка Марси - Дана, похоже, объявила голодовку. В столовой она не появляется.
После обеда у меня наконец набирается двадцать очков, и я получаю долгожданный айпад. Он теплый, как булочка из пекарни. Естественно, без прямого доступа в интернет.
Можно играть в детские игры и слушать музыку. Но если найти дыру в МДМ профиле, можно разнообразить варианты. Браузер в айпаде удален, но встроенные апплеты на месте. Открываю "Заметки". Нажимаю "Добавить рисунок - поиск в Интернет". Получаю встроенный браузер с почти полноценным поиском.
Осталось залогиниться в CashHub.Вот только...Кто-то уже это делал до меня. С этого девайса, таким же образом. Причем не так давно, если верить логам из "Safari".
Кто?? Кто это мог быть?
Абра с Кадаброй? Придурковатый Босс? Стич, перепутавший айпад с панелью в лифте? Кусачая Марси? А может, медперсонал? Хотя у них свои собственные девайсы.
Санитар Джеймс напоминает, что мои двадцать минут истекли, забирает айпад и ставит галочку в свой журнал.
***
Свидания в "Белвью" - как родительское собрание, только вместо училки - дежурный санитар Джеймс. Он ведет учет посетителей и принесенных ими вещей. Нас выводят в длинную комнату с круглыми пластиковыми столами и тяжеленными кубами-стульями вокруг них. Теперь я знаю, почему стулья такие. Попробуй им размахнуться - ничего не выйдет. В общем, в целях безопасности.
Самое странное - все приходят одновременно. Этакая общая презентация сломанных семей. Хочешь не хочешь, а видишь, кто к кому пришёл, кто не пришёл, и у кого лицо из серии "мне бы лучше быть, где угодно, только не здесь". Оказалось, этому тоже есть причина. Бывает, в отделение попадают дети, которым не повезло с родителями. У одного токсичная мамаша, у другого абьюзер-папаша. А с виду предки - воплощение любви и заботы. И поскольку с ходу не определишь, у кого какая семья, свидание на виду у всех - оптимальный вариант. Опять же, в целях безопасности. Это мне Эшли объяснила. Я еще подумал, мои родаки - не самый плохой вариант.
Абра и Кадабра вовсе не сестры. К Абре приходит мать, толстощекая мексиканка, с трудом понимающая по-английски. Достает из сумки фаст фуд, пахнущий чили.
У Кадабры оба родителя похожи на голливудских актеров. Высокие, красивые. У них пакеты с едой из дорогого ресторана. Мать то и дело порывается заплакать, а сама тайком подглядывает в зеркало в сумочке - не размазалась ли косметика.
Джейсон-Босс жалуется лысому дядьке (отец? отчим? дед?) на безответственных сотрудников, запирающих двери зала заседаний и прячущих еду.
Стивен-Стич не показывается. Опять застрял где-нибудь.
Девочка-кусака обнимает огромного плюшевого моржа, которого ей принесли две мамы-лесбиянки. Это они зря. Плюшевые игрушки не разрешают заносить в палату.
Пусть теперь попробуют этого моржа отобрать.
Ба сидит за пластиковым фиолетовым столом, пряча огромный бумажный пакет на коленях, словно контрабандист. Увидев меня, машет рукой, как будто мы встречаемся не в психиатрическом отделении, а на выходе из театра.
- Ох, Максик, - шепчет, обнимая, наплевав на негласную неприкосновенность личных границ, - ты такой холодный! Тут что, экономят на отоплении?! Я тебе свитер и джоггеры принесла. Шнурки заранее вынула.
Медсестра проверяет, не засунула ли Ба в худи батарейку от старого телефона или, не дай Бог, проволоку. Всё чисто. Разрешают оставить.
Мы садимся. Ба слегка наклоняется вперёд, и по её глазам, сквозь круглые очки в черной оправе, я вижу: она приехала не просто "шмотки привезти". Она рада встрече со мной, но её что-то распирает изнутри - прям "ну спроси меня, что я узнала!"
- Ладно, - говорю я. - Выкладывай.
- Значит так, - начинает она, и я понимаю, что сейчас будет спектакль одной актрисы. - Я вчера решила, как вы говорите, выйти в онлайны. Зарегистрировалась в этой вашей игре под ником "GoldenWolf51".
- Ба... Волк?