Во сне султаном был, прикинь,  Но не заводит эта тема...  Пока со мною кулаки,  Имею целых два гарема!            Дубеет шкура от невзгод,          Нелепый страж в ночном дозоре.          И, словно SOS, который год,          Горят багровые мозоли.    Мозоли эти, наконец,  Отполированы до крови...  Решили люди: я - гребец,  Академичной гребли профи.            Разубеждать их - не резон,          До фонаря чужие мненья.          Когда бездействует канон,          То правит бал предубежденье.    И сам поверить я горазд  Без всяких там сакральных магий,  Что стёр ладони, как гимнаст,  На турнике и на коняге.            Атлет, походка от бедра,          И на базарах взгляд не прячу.          Крестом со мной всегда беда,          Я - "крестанутый", бедный мачо.    Себе бессмертие куя,  Ничуть не думаю о рае.  Строчу стихи и руки я  Пером до мяса протираю.            О, длани сбитые мои!          На вас вся тяжесть Ойкумены...          От лиры правая горит,          Опухла левая от хрена.    Даю, увы, с годами крен,  Но кулаки - мои путаны!  Они уцепятся за хрен,  Как за двуручную катану.            Как в чистом поле самурай,          Я начинаю бой неравный,          Но с каждым годом реже рай,          А уж нирвана и подавно. <2013>