* * * Когда Москва провалится к чертям Под грузом поэтических амбиций, Игриво гибким хвостиком вертя, Поэтам тихо скажет Дьяволица: - Ребята! В нашем маленьком аду Готовы грановитые палаты. Проводит вас известный трубадур, Мой личный секретарь Борис Булатов.           Когда последний отгремит салют,           И Питер погрузится в лоно вод,           Затеют черти с ангелом возню,           Торгуясь, кто же Платта заберёт. Взорвется мир, из трещин хлынет лава, У Дьявола проснется аппетит, Бог снизойдет, и грянет бой кровавый! Надеюсь, тот, кто в черном, победит.                     Кругом миры, как пузыри, вскипают,           А поэтов вечно на уме           Одно и то же, вновь они играют!           Затеяли безумцы буриме. Бог с Сатаной внезапно рассмеются, Обнимутся, закончив карнавал. - Потехе - время! Надевай-ка бутсы! Давненько мне Господь не забивал.           И всё пойдёт как надо, по порядку,           Свисток зальётся трелью, а потом           Вселенная закрутится в девятку           Сухим безукоризненным листом. <октябрь 2008>