* * * Пускай расклад вполне дурацкий, И чёрт, тебе, увы, не брат, Ты обними его по-братски - И сразу домом станет ад.        Отдёрнет смерть в заплатах штору...        Откроет в ад чертяка дверь:        "Тебе, поэт, лихую пору        Терпеть! Но слюбится, поверь". Тут верь-не верь - исход известен. Поэта доля нелегка. Настало время - не до песен, Не до стихов... Но лишь пока...        Мы с чертом врежем по стакану        И громкой песней снимем стресс!        Уверен: ангелами станут        Мне бесы после поэтесс. Я с поэтессами когда-то Не раз синхронно стих кончал Теперь от них шалит простата, И печень ноет по ночам.        Вылазил лешим я из леса,        Деньгой богат и видом лих!        И шебутные поэтессы        По много раз кончали стих. Но время шло, скакало, мчалось... Мой пыл с годами поутих. И, помурыжив строчку малость, Бросаю ныне на фиг стих.        С пивка сдувая нежно пенку,        Врачую я души нарыв.        И сплю потом зубами к стенке,        Про "стихуёчки" позабыв. Хотя проходят лёд и пламя, Азарт, удача... всё подряд, Стихи останутся стихами И наши души сохранят.        В преддверии фантасмагорий        Воздастся нам с тобой сполна:        На галактическом заборе        Напишут наши имена. <январь 2014>