* * * Допьём, докурим... Есть делишки тут. И, может быть, ещё стихов напишем. А, уходя, с собой прихватим вирши - Их Там давно и терпеливо ждут.           Там обещанья будут таковы           У критиков рогатых и хвостатых:           "Поэт, в кипящем масле будешь выть           За ерунду, что написал когда-то!" Ну, ты сказал! Чертям не по зубам Простой поэт, у них размах поуже: Политики, купцы и прочий хлам... И никому поэт в аду не нужен.           Политикам бояться не с руки:           Им умертвлять тела и страны рушить           Не привыкать. А мы с тобой, прикинь,           Стихами выковыривали души. Опять шалишь! - Не циник, не вандал, Дар сочинять мне Господом ниспослан. Не лез в чужую душу никогда, Мне ни к чему - своей хватало вдосталь.            Что это - наказанье или дар?           А, может, экскременты эволюций?           В чужие души лезем иногда...           Но не всегда стихи нам удаются. <ноябрь 2009>