У него небыло друзей.
Нет, не то, чтобы совсем...
Были знакомые, но друзей...
Нет.
Он всегда старался быть один.
Он не понимал любей.
Их жестокости, страсти к разрушению и насилию.
Просто не понимал.
Зимой он сидел дома, читая книги из домашней библиотеки.
Книги, за долгие годы ставшие ему близкими друзьями.
Он знал их почти наизусть и всё равно перечитывал, каждый раз открывая себе что-то новое в них.
Ну а по приходу весны...
Он уходил в лес.
Он мог часами одиноко бродить по лесу, с блаженной улыбкой слушая шелест трав на ветру, журчанье ручейков и пение птиц.
Ему было проще найти общий язык с диким зверем, чем с человеком.
Он жил в своём мире...
Мире фантазий...
И, казалось, ничто не могло нарушить этот созданный им самим мирок.
Но однажды...
Любимый лесок он увидел обнесённым забором.
Он подошёл к рабочим и спросил, что тут происходит и откуда всё это.
И ему ответили.
Лесок выкупили.
Под дачи.
А там, где раньше была полянка с восхитительной земляникой, начинали строительство гаражей.
Вот так рушатся мирки...
Так рухнул и его мирок.
Всё лето он бессильно наблюдал, как вывозят выкорчеванные деревья. Как их сломаные ветви устилают дорогу.
"Но что я могу сделать?" Думал он, бессильно сжимая слабые кулаки.
Ничего...
Он не сделал ничего...
И это была его слабость.
Он рыдал дома в подушку, заперевшись в комнате, но... Ничего не делал.
Потому что не знал.
Не умел.
Или...
Не хотел?
Кто знает...
И вот на месте полянки стоят гаражи, а в лесу - дачи, обнесённые заборами.
А он...
Он так и сидит дома, зажавшись в углу и жалея себя и свой погибший мирок.
Один.