Аннотация: Тоже написано давно. Эдакое размышление.
На столе стояла лампа.
В эту ночь она горела, освещая стол.
За столом что-то старательно писал юноша.
Совсем молодой.
Ему нравилось писать по ночам.
Он писал для Неё...
Своей музы... Своей возлюбленной. Своего ангела.
Он часто так называл её.
Он восхищался ею.
А в это время над лампочкой кружил ночной мотылёк.
Этот ненастоящий свет манил его.
Мотылёк тоже был влюблён.
В этот свет.
Он неслышно кричал о своей любви, несясь к лампочке.
Мотылёк кружил вокруг, а она манила его всё больше и больше.
Её тепло согревало его...
И он решился.
Он что есть мочи рванул к ней, стремясь обнять её своими нежными хрупкими крыльями...
Звон разбитого стекла.
Резкий приход мрака.
-Опять эти мошки.- Ругался паренёк, вставая и идя за новой лампочкой.
Он спотыкался в темноте и тихо ругал погибшего мотылька за то, что из-за него он снова испортил стих, что переписывал уже на чистовик.
Мотылёк погиб, стремясь к своей несбыточной мечте...
А парень?
Он принёс новую лампочку, заменил ею лопнувшую и смахнул останки мотылька и кусочки разбитого стекла в урну.
И принялся писать снова, лишь закончил уборку.
Может и он мотылёк?
Тот, что несётся к несбыточной мечте, не боясь спалить крылья?
Он не думает об этом.
Он просто любит...