Роса блестит, как бисер на стекле
дождливого раскисшего тисненья.
И лето оставляет пряный след -
надеждой на посмертное спасенье
на перманентно скошенных лугах
и на лесных нескошенных полянах.
Пылает печь, на золотых углях
рисуя саламандру утром рано,
пылающую, будто бы болид
вдоль атмосферы влажности осенней.
Моя удача снова мне велит
быстрее ветра вырваться из тени.
Сорвало позолоченный металл
с деревьев лесопарковых окраин.
Мороз подумал и пока не стал
нам говорить, что нынче он хозяин.