...свеча горит;
             и прикипает
                             к дурным манерам голова...

  взлетаю к шпилю, неприкаян,
  внизу же скатертью - Нева,
  играет сальными боками,
  толкая влажный парапет
  и лезет на́ берег рывками,
  как зауряднейший поэт,
  бывало тянется к Олимпу,
  а там его ужо не ждут...

  поэт сегодня - бледный символ,
  давно исхоженный маршрут...

  сам большей частью неустроен,
  как упорхнувший банный лист;
  его движение простое:
  он - налетевший с моря бриз...

  поэт, пожизненно гонимый, -
  легко взлетает над рекой;
  и время вслед неутомимо,
  грозя не свёрстанной строкой
  пшеницей всходит, будто солнце
  из унавоженной земли...

  поэт контуженный смеётся,
  душа его за всех болит!

  19 августа 2026 г.